...La eternidad es solo un instante...

2012-01-26T07:55:00.000-08:00

En una razón para llorar se juntan las otras razones olvidadas

Aman el espejo Roto

Los silencios obligados

La madera curtida del gorgoteo de lágrimas

Aman unos ojos tallados de misterio como esfinges

Falsa catedral de ilusiones

No hay enigma detrás del dolor

De ningún fuego por extinguirse.

Ahora repetiré el abrazo silencioso

Unas paredes blancas excesivamente limpias

Una tranquilidad tan serena como el sol al otro lado de la ventana.

Aman por mí

Incapaz de amar

Por falta de costumbre.

Aman los espejos rotos

Dónde no se ven

Porque no ven a nadie.

Una pintura en exhibición

Admirada

Pero que nadie sería capaz de comprar.

Ahora ese calor de sábanas viejas

El miedo que me producen las golondrinas noctámbulas

Una noche despejada como ensueño.

Acá hay un corazón que late por costumbre

Un árbol en otoño que todos miran morir

Pero que nadie llora.

El mal hábito de morir se nos está colando en todo

Un desfallecer sin ceremonia

Una ruptura que por necedad se olvida en cada primavera.

25 de Enero 2012

2012-01-26T07:44:00.000-08:00

2011-12-27T06:53:00.000-08:00

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2011-12-26T15:14:00.001-08:00

En un Mundo loco como este, el ùnico pecado señalable y cuestionable es querer a otro ser. En un mundo loco como este

la verguenza se posa fràgil sobre nuestros deseos, amar es una palabra desconocida y digna de todas las burlas posibles,

es infiel y desleal querer, cuando la mentira y la falsedad suben al trono de su gloria sobre nuestras almas.

Arizona Dream - Emir Kusturika

2011-12-24T11:32:00.000-08:00

A veces hay que estrellarse contra un árbol para saber qué hacer.

Y reconocer que los secretos no tienen sentido" Arizona Dreams - Emir Kustirica

Arizona Dream - HQ Trailer (1993)

2011-12-24T11:24:00.000-08:00

"A veces hay que estrellarse contra un árbol para saber qué hacer. Y reconocer que los secretos no tienen sentido" Arizona Dreams - Emir Kustirica

2011-12-24T11:21:00.000-08:00

"A veces hay que estrellarse contra un árbol para saber qué hacer. Y reconocer que los secretos no tienen sentido" Arizona Dreams - Emir Kustirica

http://www.youtube.com/watch?v=5xgHBIHUqfc

2011-09-08T09:28:00.000-07:00

Es Muy Tarde para Comprender el Milagro.

7 de Septiembre

2011-09-08T07:08:00.000-07:00

Hoy no tengo mas universos
que aquellos parajes
inmensos y sacudidos
como los ojos cuando se cierran.

Hoy, los dìas no son dìas,
son lìneas sin puntos de fuga donde estacionarse,
curvas y verticales, ausentes de caìdas y ruidos,
silenciosas de no tener donde morir.

Hoy la noche no es noche,
si acaso un dìa,
delirante,
sin encontrar su luna.

Hoy la tristeza, no es tristeza,
es sòlo artificio,
de los dìas que siempre regresan
intermitentemente
sin luna,
en silencio y con los ojos cerrados.

Martes, 12 de Julio de 2011

2011-08-12T07:37:00.000-07:00

Uno debe romper con todo

con los espejos y los retratos

las manos enlazadas

y los besos pasajeros.

Se deben romper los recuerdos rotos

los fragmentos de alma regados por la ciudad rota

las caricias y los te quiero.

Lo único importante es romperlo todo

los sueños antes de despertar

las cobijas después de cubrirse

una hoja antes de ser escrita

un amor antes de consumirse.

Hay que romper las heridas

las falsedades que caen como lluvia

los destrozos que deja una tormenta

las migajas de pan sobre la mesa después del té.

Hay que romper las muertes nocturnas

los temores, rotos, sirven mas y para bien.

Rompamos la vida que no queremos

los amores de una noche

o los amores que no se realizan.

Para vivir hay que romper y renunciar

Homenajear los finales y abrazar los tránsitos.

Irse rompiéndolo todo, y regresar...

Importante volver

husmear los destrozos debajo de la cama

recoger los fragmentos rotos en las avenidas y las calles

lanzarlos a un río y volver.

Dejarlos ir con las aguas heladas

y volver aunque nunca se vuelva

para no bañarse dos veces en el mismo río.

Un día hay que acabar con todo.

Llorar mientras todo se acaba,

y luego, cuando todo se haya roto

no volver,

o volver sin las pesadas cargas del pasado

que es lo mismo que no volver,

No ser el mismo, siendo el mismo

comprarse un espejo

salir a la calle y ver los nuevos rostros

encontrar uno y caminar

o no encontrarse con nadie y caminar

viviendo la levedad y el nacimiento

aprender a caminar y a balbucear

entenderlo todo de nuevo.

Saber que la luz es sol y la oscuridad es noche

ver todo como por vez primera

amar como si nunca se hubiese amado

así, torpemente, como se aman los que no saben del misterio,

de ningún misterio,

antes de las preguntas y las respuestas a medias

antes de las palabras indescifrables

antes de los inicios y las despedidas;

antes de que todo pase, y mientras pasa

uno va así, en inocencia y soledad

como venimos al mundo, desnudos

frágiles de todo, jugando a la vida

jugando a vivir.

Sábado, 30 de Julio de 2011

2011-08-12T07:33:00.001-07:00

Tengo dos órbitas como ojos

todo lo ven,

las dos órbitas extranjeras

vienen y se van con la noche

recogen mi aliento cuando cansada estoy de respirar.

Las dos órbitas que tengo como ojos

no me ven

pero lo ven todo

y a veces parece que son mías

aunque el destello del día las encandile

siguen viendo aunque ya no vean.

Las dos órbitas palpitando

se van y vuelven como olas

a veces parece que no regresan

pero siempre retornan

amanecen y mueren en la aurora

se despiden del cantar puro de los pájaros

de unos bellos ojos inolvidables

de una mirada de tedio.

Las dos órbitas que tengo como ojos

tienen miradas que atraviesan sus contornos

aman las miradas que jamás vuelven a mirar

recuerdan una dulce caricia

y de un brillo que se expande como los temores y las ánsias

saben besar aunque nunca han besado

aman porque nunca lo han hecho

dicen adiós con los movimientos rápidos que sugiere la conciencia

pero muchas veces, la omiten

olvidan la voz y la apatía del ahora.

Para las dos órbitas que tengo como ojos

el tiempo es un pretexto para sentarse en una silla

y prender el fuego escondido tras la órbita

esa la de mis ojos ocultos

enamoradizos de cualquier cosa

presos totales del instante y de los tránsitos.

Ellas aman pero se van

las pupilas se alejan con un suspiro suspendido

no dicen adiós

se alejan como yo me alejo de ellas

mis amadas órbitas que a veces parecen ojos

pero otras, no sé,

pueden ser manos porque lo tocan todo

palpan todo y nada es suficiente para ser visto y tocado

las órbitas en trance

las insomnes

las durmientes

las que parecen manos cuando quieren

o pies porque caminan

van más allá y dentro de mi

creo que no son mías

como yo, que no me pertenezco

como la arena resbalando entre las manos

nada se tiene, mis órbitas lo ven todo pero nada aguardan,

no tienen memoria por eso olvidan

hacen lo que quieren, mis órbitas

mis ojos negros pulidos por la vida

enamorados de cualquier belleza inmóvil

de cualquier inmensidad sobre los muros de la muerte.

Tan opacas mis órbitas navegantes

viajan en barcos hechos de ceniza

azabaches como mis ojos

tan volátiles que el viento las empuja en alta mar

tan lejos

y distantes de mi como Yo de la vida.

Horizontalmente como se van las cosas bellas

así retornan de la noche mis órbitas que lo ven todo

en la profundidad de la negrura

y opacidad del llanto seco

en la espera de posarse en un árbol frágil

y de regresar a un cuerpo que les añora

tal vez en ese mismo árbol frágil

o en una rama vencida por los años.

Las órbitas que tengo como ojos

regresan a tocarme el alma

para que mi alma sepa lo que es tocar

no olvide y espere

pacientemente la llegada de mis manos

de mis ojos, que es lo mismo,

de las órbitas que parecen cenizas

de la negrura azabache de la noche

de las ramas frágiles cayendo como hojas en otoño

de las órbitas que me ven

aunque yo no pueda,

de las órbitas que caminan de regreso a un cuerpo ausente

pacientemente como espero yo

para volver a verlo todo

En tranquilidad

como esperan ellas celebrar el regreso.

Un Junio del año no me acuerdo

2011-06-22T10:09:00.000-07:00

Lejana estas de mi memoria

en el agujero negro de las convalecencias pasadas

recuerdo un beso,

pero de él sólo se desprende una forma

no eras tú,

ni ella,

era el pasado disfrazado de mujer

como ningún esplendor futuro supo pintar.

Eras ella, la que ya no eres

la que tejía sonrisas por segundo

y esos párpados tan púdicos

guaridas silenciosas,

abrazando las palabras

endulzando mi momento de tristeza a solas.

Pero ya ves, fantasma

cuántas lejanías nos han separado

ya nada hay por decir

por lo menos yo

dije lo impensable

y tú no dijiste lo indispensable

te regocijaste al silencio

y él supo amarte mejor que yo

ningún verso pudo competir

con la hermosura de su misterio.

Tú, fantasma, me enseñaste a callar

a perseguir Olvidos

a dejar ir todo

porque nada nos pertenece

aprendí a ser fantasma

invisible a tus encantos, mujer

a ser el silencio que tanto amaste

a cubrirte en mi soledad

como una leve caricia.

En un fugaz amanecer en compañía

aprendí a no solicitar del adios para la despedida

Aprendí a no pintar nada sobre ningún lienzo

para ningún cuadro

que no adornará ninguna habitación de nadie.

y sin embargo,

te enorgullecería

saberte poema

como siempre.

Ahi estabas mejor

entre las líneas y metáforas

con el ritmo conseguido a través de mis dolores

como una ilusión que abarcaba todas las similitudes

entre una idea y tú, que poca distancia había.

Fantasma orgulloso de un amor prestado

me enseñaste a olvidar

y fué el olvido mi camino eterno.

Hoy eres una puerta cerrada

Un recuerdo sin cerrarse

Ese silencio que me arropa en las noches de frío

el viento que se cuela en la ventana

y que se va, como te fuíste...En un suspiro

Como dicen que se van todos los olvidos y las ausencias

El Corazón ES una Nube de Silencio

2011-05-27T10:02:00.000-07:00

Auguste-René Rodin
Danaide

En el corazón guardo

una nube de SILENCIO

Y ella

Arrastra como VENDABAL

las palabras

necesarias a decir

Para qué el olvido no llame a la puerta

y yo responda

que YA no estoy,

que me ido a algún lugar,

en alguna hora de mi des-tiempo

Con la excusa perfecta bajo mi manga,

y un torrente de versos impronunciables

casi inexactos, porque jamás los verdaderos poemas

alcanzan a rozar la vida

como el amor que jamás abraza los cuerpos

que dicen quererse,

como la lluvia que siempre cae pero nada limpia

porque casi nada es palpable.

Sólo Somos muros viendo fantasmas de vida

Cuerpos bellos y sombras sin luz habitual

Llevando en la espalda arrecifes de Silencio

pisando palabras que Ya nada nos dicen,

Aplaudiendo el engaño

recitando recuerdos y amores

aclamando la hermosura sobre la epidermis de una piedra

En un mar ancho que nada abarca

porque la profundidad a dado paso al abismo

Y en esa prolongación se sumergen seres

que cantándole a la vida van

esperando asombros con las manos extendidas

a espaldas unos de otros,

Suspirando lejanías

muriendo en cada caricia

y dándose en el minuto de un beso,

antes

de que culminé la celebración del abrazo,

y la piel ya no reconozca los nombres que acaricia

porque ella poco sabe de palabras,

los hombres peregrinando van

para que esa nube inmensa de torrentes

se vuelva caudal en la unción del verbo.

2011-04-17T11:53:00.001-07:00

¿Estamos buscando algo?- le dice él, ella, que ha recordado esas mismas palabras en otros nombres, le responde,-!No!, yo ya no estoy buscando, me cansé de husmear en los días, de penetrar los abismos de las horas muertas-, también, sabe que en esa búsqueda ha dejado huellas, él las ha reconocido para seguirlas, la encontro mientras ella buscaba.-No quiero buscar mas, seguramente la clave es precisamente no hacerlo-. ¿Esperar?- le pregunta él, ella no sabe que responder, se queda silenciosa, suspira, y responde,-No, esperar tampoco. El hilo se ha acabado, esperar es como estar en una obra de la que no se hace parte. Escucha, La felicidad es una mujer acostada en la cama con pudor, siempre está ahi, desnuda, pero tiene verguenza de su propia sencillez. Solo hay que verle en su propia desnudez, ¿ves? No hay necesidad de búsqueda, solo hay que tener ojos para ver, unas manos para tocar, en ausencia de ojos, hacerle el amor a esa mujer pudorosa que de pura verguenza se va.

Él, reflexionando el secreto, regresa una mirada para atrás, a sus propias huellas y a OTRA MUJER que le pisa los talones. Ella también le ha encontrado, mientras el buscaba.

¿Estamos Buscando algo?, le dice ella, él, ya no dice nada.

2011-04-16T12:45:00.000-07:00

La soledad fué un suspiro que me comí a las tres de la tarde de un martes cualquiera.

Me supo a magnolias, un tanto a durazno,

con los días siguientes, la soledad del suspiro me arrebato a los amigos

eligió mi estadía para guarecerse de la lluvia,

me abrazo con candor un día que tenía frío,

Todos los martes a la misma hora me recuerda el amor,

Un 29 del no se cuándo.

No fué en mayo, fué en un mes lluvioso.

2011-03-28T19:54:00.000-07:00

Levantarse un día,
sin las ansias comunes del contacto
de una y dos caricias en la oscuridad de un cuarto inhóspito
contando los minutos que preceden un encuentro inútil
un despojar de labios sin consuelo
una despedida del segundo que se lleva el aliento primero
un recuerdo ya fútil del abrazo anterior
son como cuerpos torpes "amándose por vez primera"
siempre
porque el cuerpo olvida los contornos
las despedidas los llantos
el tiempo los seres
y la lluvia los despojos.

No,
Amanecer un día
con una sencillez prestada
pero única
de una caricia a solas
calmando los silencios
con mas silencios
dejando caer palabras pero sin pronunciar
para que la magia no cese
y el instante no muera
en los versos que se dicen
como los cuerpos que se aman.

Buscando que la nada se asemeje a un beso de mujer,
Con una extraña conexión conmigo misma
Amando la lejanía de todo aquello que no se parece a mí
a todos
ahora
tan distantes
opacos con la luz del sol sin dejar ver más allá de los propios pasos
y las mismas huellas,

De odiarla tanto
he terminado por amarla desdeñosamente
sintiendo celos de cualquier presencia
que sin querer le espante.

Encuentro grato y mortal
con esa presencia ajena
desconocida para los ojos que le miren
inhospita también solo para quién la siente
inhabitable, oculta y lejana
la morada ardiente que se abre como pétalo
y se cierra como la muerte.

2011-03-16T13:31:00.000-07:00

Te has puesto a pensar, amigo mio como seremos de viejos?
si ya sufrimos,
cómo será el día en que perdamos nuestra belleza
nuestra única fé,
aunque necesariamente falsa.

Con que ojos para dibujar el anhelo
y con cuáles abrazos, para despedir las ausencias.
Te has puesto a pensar, como será la pesadumbre de verte solo
con el cogote caído y la piel tatuada por los años.

Amanecer un día cualquiera con unos ojos de áquila
impávidos
Tan sosegados y tranquilos
cansados de esperar aquién mirar
Tener la boca rota, la cara maltrecha y el cuerpo débil.

Con un alma vieja, como de joven.
Ella misma tan inquieta,
Paciente e insatisfecha
Pero encerrada, en un cuerpo que cambia hasta envejecer
y que segura siente que es la misma.

Cómo diferenciar si el alma también envejece
Si ahora mismo, parece vieja.
Como no saberla muerta,
si en su pasar por ese cuerpo vencido
es ella la que ha experimentado la caducidad
de las ilusiones.
El deteriodo del tiempo
y las manecillas del reloj curtido.

La memoria en las manos - Pedro Salinas

2010-12-15T09:00:00.000-08:00

Myrtille Henrion Picco - Portrait or et noir (1995)

Hoy son las manos la memoria.
El alma no se acuerda, está dolida
de tanto recordar. Pero en las manos
queda el recuerdo de lo que han tenido.

Recuerdo de una piedra
que hubo junto a un arroyo
y que cogimos distraídamente
sin darnos cuenta de nuestra ventura.
Pero su peso áspero,
sentir nos hace que por fin cogimos
el fruto más hermoso de los tiempos.
A tiempo sabe
el peso de una piedra entre las manos.
En una piedra está
la paciencia del mundo, madurada despacio.
Incalculable suma
de días y de noches, sol y agua
la que costó esta forma torpe y dura
que acariciar no sabe y acompaña
tan sólo con su peso, oscuramente.
Se estuvo siempre quieta,
sin buscar, encerrada,
en una voluntad densa y constante
de no volar como la mariposa,
de no ser bella, como el lirio,
para salvar de envidias su pureza.
¡Cuántos esbeltos lirios, cuántas gráciles
libélulas se han muerto, allí, a su lado
por correr tanto hacia la primavera!
Ella supo esperar sin pedir nada
más que la eternidad de su ser puro.
Por renunciar al pétalo, y al vuelo,
está viva y me enseña
que un amor debe estarse quizá quieto, muy quieto,
soltar las falsas alas de la prisa,
y derrotar así su propia muerte.

También recuerdan ellas, mis manos,
haber tenido una cabeza amada entre sus palmas.
Nada más misterioso en este mundo.
Los dedos reconocen los cabellos
lentamente, uno a uno, como hojas
de calendario: son recuerdos
de otros tantos, también innumerables
días felices
dóciles al amor que los revive.
Pero al palpar la forma inexorable
que detrás de la carne nos resiste
las palmas ya se quedan ciegas.
No son caricias, no, lo que repiten
pasando y repasando sobre el hueso:
son preguntas sin fin, son infinitas
angustias hechas tactos ardorosos.
Y nada les contesta: una sospecha
de que todo se escapa y se nos huye
cuando entre nuestras manos lo oprimimos
nos sube del calor de aquella frente.
La cabeza se entrega. ¿Es la entrega absoluta?
El peso en nuestras manos lo insinúa,
los dedos se lo creen,
y quieren convencerse: palpan, palpan.
Pero una voz oscura tras la frente,
—¿nuestra frente o la suya?—
nos dice que el misterio más lejano,
porque está allí tan cerca, no se toca
con la carne mortal con que buscamos
allí, en la punta de los dedos,
la presencia invisible.
Teniendo una cabeza así cogida
nada se sabe, nada,
sino que está el futuro decidiendo
o nuestra vida o nuestra muerte
tras esas pobres manos engañadas
por la hermosura de lo que sostienen.
Entre unas manos ciegas
que no pueden saber. Cuya fe única
está en ser buenas, en hacer caricias
sin casarse, por ver si así se ganan
cuando ya la cabeza amada vuelva
a vivir otra vez sobre sus hombros,
y parezca que nada les queda entre las palmas,
el triunfo de no estar nunca vacías.

El lenguaje

2010-12-10T09:40:00.001-08:00

Esto respecto a la imposibilidad del lenguaje cuando se desea comunicar lo inaccesible, lo intangible, intocable, impalpable, incorpóreo, inmaterial, invisible, étereo. Es decir, la abstracción pura del lenguaje. Conceptualizar lo inclasificable e intentar capturar lo inaprensible nos llevará siempre al fracaso.

El fracaso de las relaciones humanas, es el fracaso natural de la comunicación "verdadera".

Estudios Literarios ingleses
Shakespeare y el teatro de su época
Rafael Portillo
Edición Catedra, Madrid 1987

" Otro elemento esencial de Love's Labour's Lost está en relación con el aislamiento que producen las palabras, cuando no responden a un sentimiento sincero o a un próposito de acción, dado que cuando esto sucede se invierte la función de la lengua en su fin primordial de comunicación, y en su lugar se levanta la barrera de la incomprensión, que aísla a los hablantes y los abandona en su conflicto interno, paralizante y enloquecedor".

2010-12-10T08:19:00.000-08:00

Si doy un paso
Casi siempre
Retrocedo diez.

2010-12-10T06:09:00.001-08:00

Estoy en pie de lucha
y yo soy mi propia victimaria
Me dejo suspender sin angustia
Dejo que fluya hasta irse la apatía
Estoy en pie de lucha
pero con los brazos abiertos
A veces, el miedo atravieza mi costilla
me abandona al exilio de mi
Y yo no se como gritarle a mi otro pedazo
que regrese.
Que a soledad la han dejado sola
Que mis costillas no resisten
y la angustia no cesa.

Tengo Algo que deciros y no hay puerta - Thomas Wolfe

2010-11-27T08:38:00.000-08:00

Ese día salí de la universidad con ánsias de hablar con alguien, camine cuál vagabunda por esa ciudad monótona. Llegue a la misma esquina, me tome el mismo café, pero no estaban las mismas personas.
Sin desearlo ni pedirlo, las palabras que llegaron a mi, fueron pequeños fragmentos de este libro. Una mujer conocida, me dijo estoy leyendo un libro. Y sonrío bellamente. Yo le pregunte que leía, ella respondió:
-Tengo Algo que deciros y no hay puerta de Thomas Wolfe
-¿Lo quieres ver?
Yo dije, -¡Si! que lo quiero ver, mientras sonreía para mis adentros-.

"Octubre es la estación para regresar: las entrañas de la juventud suspiran por el amor perdido. Tienen las bocas secas y amargas de deseo; tienen los corazones rasgados por las espinas de la primavera. Pues el encantador abril, cruel y florido, se los destrozará con salvaje alegría y ansias mudas. La primavera no tiene más lenguaje que un grito; pero más cruel que abril es el áspid del tiempo". Tengo Algo que deciros y no hay puerta - Thomas Wolfe

2010-11-08T06:25:00.000-08:00

Me gusta sentirte

Aunque tu silueta se desvanezca en la aurora

Y mis manos no te toquen y mis besos no te besen.

Porque eres la ausencia de nadie

La forma pintada de anhelo sobre la piel.

El color Negro que le ultraje al vacío.

2010-11-06T12:39:00.000-07:00

Me gusta la humanidad sobre mi hombro

Esa mujer simple que a veces se equivoca

Me gusta la humanidad de un secreto a voces

La mirada que no sabe decir porque ya lo ha dicho todo.

Me gusta la sencillez de mis instantes callados

Cuando sin querer miro el vacio buscando cualquier razón.

Me gustan las calles pobladas de pasos perdidos.

Las huellas abandonadas por cualquier transeúnte irresponsable.

Los recuerdos dejados en cada esquina

Las manos que jamás se encuentran.

Amo mi humanidad incomprensible

la terquedad solitaria que me busca.

Una amante que me espera en algún lugar lejano

Poblada de pasados y dispuesta a esperar.

Amo la humanidad que dejara mi cuerpo en una ciudad perdida.

Sin ser donde me esperen.

Amaré la equivocación de mi llegada,

la ciudad fantasmal que me acoja

y la mujer que me reciba sin esperar.

Me gusta la lluvia porque un día de noviembre

Nací Lloviendo

Me gusta verlo todo

Por eso no tengo ojos

Me gusta saberme esperada

Aunque nadie me este esperando.

También Buscar

a nadie, solo buscar.

A veces pienso

Este mundo esta loco.

Tangos miedos encontrados que se dan amor

Y los silencios que se dan las manos.

Tantas palabras insuficientes para las necesidades del espíritu.

Amo el lenguaje que como velo,

Nos hace creer cercanos

Siendo en realidad el muro que nos separa.

2010-11-06T12:19:00.000-07:00

Siempre fue la misma con nombre diferente

Ella se ha vestido de mil maneras para llegar siempre a la puerta de mi casa

La ha tocado y me ha tocado

Ha llegado y se ha ido

Tantas veces me ha dicho ¡te he encontrado!

También ha dicho ¡adiós ¡

Con una vehemencia y seguridad

¡No volveré! lo ha pensado

Yo, a veces la espero

Pero es inútil, ella nunca llega si le pienso

Me ha robado tantas caricias, y el viento se ha llevado tantos recuerdos

Que a veces en serio, parece que nunca se ha ido.

Es ella, la misma de siempre con ojos carmesí

Verdes o azabaches

Es de la A a la Z

Fue también una J o una N

La misma actriz que se desviste

Para engañarme

Es ella la que con torpeza un día me dijo ¡te amo!

Soy yo la misma que confiada le creí.

Y he creìdo una y mil veces

A ella la misma mujer con otros nombres

La misma que me ha roto el corazón

Para repararlo al día siguiente.

2010-10-30T21:47:00.000-07:00

Si quiero el amor a las doce de la noche, mientras me tomo el café y leo alguna frase hermosa que recuerde, quiero el amor que me levante al medio dia, cuando el sol se cuele por la ventana de mi encierro. Si, quiero una mano que enlazar cuando deba decir adios y una respiración para evitar, porque los ahogos a veces cansan. Si, después de divagar en tantas sin razones y en el vivir de la soledad, extraño el amor que pende como una lampara el recuerdo antes de cerrar mis ojos.

Quiero que una mano acaricie mi rostro y bese mi frente, que unos ojos brillen cuando se crucen con los mios, quiero evitar una mirada porque derrumba cualquier suelo. Y quiero caer con el vértigo que produce un beso que se acaba.

Quiero el amor, no la palabra, quiero la sensación en mi cuerpo, no un cuerpo, no alguien. Quiero sentir la sangre transcurrir como una valvula que pronto explota. Quiero mi mano fría y el corrientazo que produce abrazarla con otra agena. Si, quiero el amor, tan simple y complejo. Tan añorado y solitario. Porque en pocas ocasiones sabemos encontrarnos. Mientras el amor esta sentado en una banca cualquiera, esperando que alguien le arroje flores y se lo lleve de la mano en una noche oscura.

El amor esta ahí y nadie lo ha visto. Esta solo, tan solitario como yo que lo quiero, sin saber en que banca y en que noche oscura se encuentra.

Safo de Lesbos

2010-10-24T08:09:00.000-07:00

Este poema llego por casualidad a mis manos, y como soy amante de las casualidades o coincidencias he decidido postiarlo.

Safo de lesbos

Se han sumergido la luna y las Pléyades,
es media noche, pasan las horas
y yo, durmiendo sola.

2010-09-29T20:04:00.001-07:00

Aveces extraño extrañar/ siento nostalgia de la nostalgia, y añoro, los días, en que mi alma suspiraba anhelos...

2010-09-25T10:25:00.001-07:00

El olvido no había llegado aún, ella sabía como pocas, que el recuerdo era una compañía constante, la mujer despojada de experiencias acude siempre a la memoria. El olvido era lejano, ínsipido, una palabra, tal vez, que ella poco conocía. Pocas veces había olvidado, vivia de los instantes pasados, como de sueños recién vividos. Tenía miedo de despojarse de los recuerdos, tenía miedo de dejar ir. Pero tuvo que aprenderlo. A fuerza de tener paciencia, a fuerza de dejar ser todo. Ella no quería recordar mas, quería vivir.

Serú Girán - Transformación

2010-09-05T19:19:00.000-07:00

2010-08-29T17:00:00.001-07:00

Aveces me averguenzo de mi tristeza

entonces, sonrío

¿Que hay de malo en estar triste?

Si Mas allá de toda alegría se esconde un pequeño vacío

Yo me averguezo de mi tristeza

pero sonrío con la dulzura con que los tristes sonreímos

Señora Dalloway, no oculté mas su congoja organizando fiestas para celebrar el engaño

Deberíamos los tristes abrazarnos

Un universo dónde todos caminen con la cabeza agachada

mirando el vacío, buscando huellas y precipicios donde solo existe la plenitud

¿Porque los tristes no se abrazan?

¿Porque los tristes no se besan?

Yo escribo desde lo que siento

aunque aveces me averguenzó de ser triste

Desde cuándo las ausencias son pecado

Desde cuándo el desamor es un pretexto

Si la vida no es sentir nostalgia cuando amamos

para que amar

para que querer

para que añorar

tener miedo de perderlo todo

no es acaso el deseo de abarcarlo...

Aveces me averguenzo de mi tristeza

y sonrío

Con mi risa débil y calida

con el engaño aprendido

y la excusa

Porque siempre las hay para todo

Deberíamos los tristes abrazarnos, cobijarnos en un suspiro y morir suspirando

Las ausencias están llenas

Homenajear todos una ausencia es recobrar el valor de lo perdido

¿Que hay de malo señores en estar triste?

¿Que hay de malo señores en añorar?

¿Que hay de malo caballeros en querer ser todo y no serlo?

La vida también es triste

Soy una hereje

pido perdón a la inquisición de la mentira

Pido perdón a la mediocridad

y la sonrisa a medias

yo les confieso que siento verguenza de mi tristeza

y la cambio toda por un poema.

UN CUADRO

2010-08-27T09:48:00.000-07:00

Una habitación grande, pocas personas, muchos cuadros. En especial, hay uno, uno inmenso que cubre la mayor parte de una pared, lo miro, es hermoso.
Un hombre sentado, elegante, un café, un hermoso atardecer, es un hombre solitario, con muchos lujos, riquezas. Toda la gente le mira, pero el no mira a nadie.
El hombre sorbe su café, deja la taza en la mesa de nuevo, pide al mesero una copa de vino, la toma, la gente le mira, pero él no mira a nadie.
Pasa la tarde y el sol sucumbe a la noche, el hombre sigue en la misma mesa, tomando su vino, pide uno tras otro, mira su reloj, ya es muy tarde, pero no se inmuta, se queda, esperando que la noche llegue, esperando que la noche se vaya.
Ya no hay gente, aparecen sombras, vagabundos nocturnos, estos no le miran, él tampoco.
El mesero le ha dicho que es hora de cerrar, que debe irse a su casa, él hombre lo mira con resignación y acepta. Se para, paga lo que debe, le da una gran cantidad al mesero por el servicio, y se va. Camina por las calles, ahora es una sombra como los otros, ahora es un vagabundo, nadie le conoce, nadie lo espera.
Y la noche deja la noche, el día regresa, el hombre se toma su café, a la misma hora, el mismo lugar, él toma vino y espera.

10 De Julio de 2010

2010-08-27T09:10:00.000-07:00

¡Noche Extraña!
Noche poblada de todo y de nada
Anoche baile bajo la lluvia, en compañía de otros vagabundos, tan solitarios como yo y tan cómplices como la luna.
La poesía se desangro por la herida de mi dedo pulgar
Se regaron versos por las calles, se le gritaron poemas de amor y odio a las estrellas nubladas, yo, he recuperado mis alas. He volado bajo la lluvia, derramando la tinta de mis venas.
Una mujer ha llorado en mi compañía, y he sabido distinguir sus lágrimas de las gotas de lluvia. No lloraba de tristeza, ella estaba felizmente triste.
Yo estaba tristemente feliz. ¡Le comprendía! Me desangre de felicidad por la herida de mi dedo pulgar.
¡Paf! Se va, se va, se fue...
A los tres puntos suspensivos le preceden TODOS los puntos suspensivos, a una noche alicorada como tantas otras, le preceden las CIMAS y ALTURAS. ¿Estamos preparados para caer?, ¿somos de hierro?...oxidado, pero hierro.
Soy tan humana que a veces tengo frío. ¡Cindy! Lo sé, ¡pero soy materia! Soy tan humana como sentir que el viento me acaricia, tener sed para beber, ansias de besar a alguien y besarle. Tan humana soy que una mujer llora y no puedo evitar rozarle mi mano para opacar su llanto.
Anoche los poemas regresaron a mi memoria, y aquel que dice, - ¡cuando te conocí, venía de estar muerto, muerto y amortajado en mis propios recuerdos! (...) ¡No te amo demasiado, pero te necesito mas que al poema!"
¡El poema! ¿El problema o la solución?
La noche, las estrellas, el frío, una mujer y el verbo llover.
¡Yo LLOVÍ ayer y también VÍ llover!
Mientras escribíamos poemas para nadie, mientras los cuerpos mojados hacían del poema el verbo.
No es un problema ser un poema, ayer lloví, hoy quiero ser verso.
Mañana tal vez otra cosa.
Pero lo mas importante es que ayer, en una noche extraña, una mujer felizmente triste, LLOVÍA. Y yo, que estaba feliz, TANTO hasta ser triste, era poema que pintaba su mejilla, con tinta negra, mientras bailaba y me desangraba por la herida de mi dedo pulgar.
¿Soy humana, ves lo humana que soy?

2010-08-26T12:18:00.001-07:00

Si con mis palabras no logro tocar a una mujer
me doy por vencida
en este juego del amor

2010-08-22T09:38:00.001-07:00

"Las grandes decisiones las he tomado siempre como máscaras de fuga" Julio Cortázar - Rayuela

Algún día, en alguna hora incierta...

2010-08-14T10:46:00.000-07:00

Bueno, no recuerdo exactamente cuando fué que escribí este texto, pero quise simplemente subirlo, para no olvidar.

¿Que tal el encierro de esta noche? ¿El de la pasada también cuenta? Aunque creo que son los mismos encierros siempre, ¿verdad?

Aunque hoy el encierro tenía otro color, como azulado, el cielo estaba oscuro y frío, como ya sabes que me gustan, ¿miraste de casualidad la ventana y viste las gotas bailando en el vidrio? Yo no les puedo ver. No tengo ventanas, a diferencia, puedo escucharlas en el techo, buena música para oír antes de dormir.

En cambio hay días donde el encierro tiene color amarillo, el sudor y el calor sofocante me abrazan, a veces el sol se cuela sobre la rendija de la puerta, a tientas intento ver el horizonte, pienso en el ocaso por momentos, lo veo con los parpados cerrados, y aquella pequeña luz que se cuela sobre el piso me avisa sobre como van las cosas, al menos, aun hay luz, aunque no siempre sea la misma.

Si, siempre veo las gotas caer sobre la ventana, tomo de ellas, o las pongo en mis parpados dejando derramar sobre mi rostro, otros días sencillamente me miro en el reflejo del vidrio, mientras las gotas caen pienso que son mías, aquellas gotas, que me pertenecen como dueñas son del vidrio que nos separa.

Pero verdad que en mi encierro no existen ventanas.

2010-08-13T09:43:00.001-07:00

Vos sos mi cara del otro lado de la moneda, o tal vez la misma. Nunca se reconoce cuál es el lado, el movimiento y la velocidad. Tal vez somos las mismas piezas rotas, y el vacío tan grande, y¿ dónde? ¿dónde los pedazos de alma esparcidos?¿ Como llenamos el rompecabezas? ¿Dónde está nuestra otra moneda con sus dos caras?

Al poeta de las libélulas.

2010-08-11T10:41:00.001-07:00

¿Porque ahora que comenzaba a quererte?

2010-08-06T11:46:00.000-07:00

VIERNES, 06 DE AGOSTO DE 2010

Hoy es otro día gris, tan oscuro y frío como los anteriores, hace una semana que la oscuridad había cedido la luz y el color. Hoy me senté de nuevo en el mismo parque, ví la misma gente cruzar, el mismo árbol y otra vez esta banca desierta, donde mis pies se pozan a ver pasar el mundo, tan estática y silenciosa. Tan vacilante y ausente. Las hojas caen como en otoño, un árbol en otoño y todo lo demás en primavera. El sonido de las campanas que tanto me gusta y el viento que me roza el alma. Una caricia leve y tibia, para este frío. Un abrazo efímero de la ausencia para esta soledad.

Una mujer y un libro, dos valiosos pensamientos. Ella tan cálida y tan dura. Su silencio y ausencia, sus palabras como cuchillos, mis heridas tan visibles y sin cicatrizar. ¡Tan fácil es rasgarlas con un beso!
Tan fácil curarlas con una mirada.

"Tengo una mujer atravezada entre los párpados, si pudiera le diría que se fuera, pero tengo una mujer atravezada en la garganta" E. Galeano.

Me ha fusilado con sus palabras como cuchillos, ha dejado a la interperie mis heridas y la luna ya no es un consuelo. El pasado es un lugar despoblado, sin presencias ni recuerdos. El pasado es el lugar donde habitan mis miedos, el origen de mis silencios, el pasado es un lugar lleno de ausencias. El pasado es la nada encarnada entre mis ojos. El pasado es una mujer sin alma. El pasado es una mujer sentada en los pies del vacío.

¡Como decilre que la quiero querer! a Ella, la de las palabras como cuchillos. Como explicarle mi inmovilidad y estas ganas...
Como explicarle que ella no es la ausencia, la nada, es la promesa.
Decirle que mis manos le buscan, y mis besos de ánsias esperan su llegada.
Hay que despoblarse de los fantasmas y miedos. Despoblarse todo el pasado, iniciarlo todo. Comenzar siempre desde el principio. Con nuevas frases, recientes,- te quireo-. Primeros,- pienso en vos -,innovadores besos y caricias.

Pero la de palabras como cuchillos no cree, y yo necesito fé.

"El amor empieza en el momento en que una mujer inscribe su primera palabra en nuestra memoria poética". MK

2010-08-05T09:41:00.000-07:00

Las estrellas caen,

mis ojos las reciben como piedras ,

mi cuerpo sucumbe con su belleza,

las estrellas han caído

y duelen.

21 de julio de 2010

2010-07-21T19:20:00.000-07:00

Hoy, de regreso a casa, la ví con otra mujer.
Y yo
tan sola y tan triste
buscando en las avenidas y calles
lo que no consigo en mis abrazos.

SOLEDAD, MUJER ANGUSTIADA

2010-07-21T19:16:00.000-07:00

Ojos estáticos
que ubicados como una vulva
dejan fluir sus aguas
Lágrimas, sexo y frío

Me he acostado del lado derecho de la cama
en el otro horizonte donde ya tus manos no pueden tocarme
inmune, duermes plácidamente
la angustia no es tu compañera de cama
te miro dormir, añorando abrazarme a tu cuerpo
pero no me miras
no posas tus pétalos en mis manos
Estas al otro lado de la cama,
en otro abismo
Lágrimas, sudor y muerte

Hemos muerto solo una vez
nuestros cuerpos no serán mañana
NOSOTROS, no seremos
serás vos y yo
tan solitarias
separadas por un pronombre
VOS y YO,
vos tan allá,
yo tan acá.

Mujer infértil de amor
estéril de besos
Ausente
Domadora de mis noches salvajes
Regálame el consuelo de otra noche
prometo no ser impertinente en tus sueños
no te besaré a destiempo
partiré cuando la luna se pose debajo de la cama y la luz acaricie por mis manos,
la desnudez de tu cuerpo

Mujer culpable
no llores cuando veas mi sombra en tu lecho
No extrañes a este fantasma que nunca estuvo
que jamás ni un solo beso te dio
Que no te velo el sueño
ni acarició con ninguna luz tu cuerpo
¿Te has preguntado sobre tu soledad?
Es mi ausencia
Yo soy esa a quién tu amor reclama
Yo soy el pedazo de tu cama vacía
El viento que posa sobre tu cadáver y se va
El rayo que en una noche tormentosa ¡te asusta!
También soy tus fantasías
Soy yo quién te toca cuando tus manos lo hacen
y es a mi a quién le regalas el temblor luminoso
la contención, el silencio y el abismo.

Pero no llores bajo mi sombra
No me pidas lo imposible
Jamás seré yo la que toque a tu puerta
Ni me sentaré en el sillón verde que tanto te gusta
Tampoco seré la que abrace tu cintura cuando dejas ir tu mirada al ocaso en la ventana
No tomaré de ese café que siempre me servís
ese que los perros se beben cuando la espera se ha hecho larga
Acuérdate mujer que soy una sombra
Un fantasma que no es de nadie
Un espectro sin luz que le atraviese
Un silencio, un temor, un frío, un recuerdo, la nostalgia, un sueño...

Soy la ausencia presente
esa SOLEDAD a ciegas que tanto palpas
ese pedazo de cama vacío
la que vela tus sueños
pidiendo abrazos
la que se va todas las noches cuando cae el alba
y regresa cuando una mariposa se posa en tu ventana.
Soy todo lo que existe por tus manos
pero también soy la nada que encuentra tu vigilia
Estoy en todos lados y en ninguna parte
Soy la soledad a quién maldices
la que culpas por llamar tus recuerdos
por ser cómplice de tu dolor y no decir nada
Soledad silenciosa,
condenada siempre a mirarte sufrir

No llores bajo mi sombra
que el exilio es mi morada

No pidas auxilio al viento
que solo caricias efímeras puedo darte
Mujer triste
¿Como curarte?
Si mi presencia te lacera
me imploras que me marche
pero nada tienes
A nadie ahuyentas
a nadie lloras

Mujer soy esa presencia que te acompaña
por eso insisto
no llores bajo mi sombra
ni me pidas que me marche,
para pedirme en esta noche
el regreso
para velarte la desnudes y la tristeza
Soy tu sombra
y también el pedazo vacío de tu alma.

El Domingo, 06 de junio de 2010 a las 15:26

2010-06-24T10:25:00.000-07:00

El vacío era como una manta negra que empezó a manifestarse con pequeños moretones en los brazos, eso me impedía escribir, leer, agarrar cualquier cosa entre mis manos. Luego, como si no fuera suficiente, mis pies ennegrecieron, se iban perdiendo con la mancha negra que seguía propagandose diariamente, no había manera de pararla, mis defensas bajaron, mis ojos perdieron la pupila oscura, convirtiendose en una mancha blanca indistinguible. Caminaba sin sentir mis pies, abrazaba sin sentir los brazos. A corto plazo, los amigos no lograban reconocerme a distancia, en la cercanía siempre había la duda, de si era yo o no. También padecía la perdida de memoria, los recuerdos convertidos en viejas imagenes, no lograban satisfacer falsamente las ánsias de vida. Entonces, despojada de lo vivido, libre hasta ser nada, pero cargando la libertad entre las espaldas, esperaba impaciente que la negrura llegará hasta mis extremidades superiores, mientras eso sucedía, la nada que ya no era yo, buscaba desesperada la cura, cabe decir, que por algunos días, la propagación cesaba, ella tan cansada como yo, de perpetuarse sobre mí. Sabía perfectamente que era inevitable pensar en abolirle, sabía también que el vacío era un mal terminal, porque a pocos días de recuperar el aliento, él comenzaba su trabajo, yo lo miraba cubrirme, con una caricia suave, mientras él, me veía desaparecer sin darme ninguna tregua.

2010-06-21T20:00:00.000-07:00

El problema es que no es solo el país, es la conciencia general...
Acá y en la china, en los horizontes mas lejanos transpira la mediocridad. Creo que a estas alturas para mi hay dos grandes problemas, el mal y la indiferencia, y para mi la sengunda termina siendo mas letal y corrosiva.
Nosotros somos una parte de la parcela que se destruye sola, vendemos la dignidad que no tenemos, y olvidamos lo que sucede afuera de nuestro egoísmo.
Ya ves, creo que los sueños los esta derrumbando la lejanía, la soledad, el abismo que existe entre unos y otros, los silencios atravezados, la incapacidad de escuchar. La impotencia de ser solo una mínuscula partícula en un mal que se propaga.
Bueno, en tal caso, los que lo saben, o creemos saberlo, algo tenemos que hacer!
Para que nadie nos arruine esos sueños.

BOVARISMO

2010-06-18T11:01:00.000-07:00

BOVARISMO

"...enfermedad textualmente transmisible". Daniel Pennac - "Como una Novela"

Por Marcelo Scalona

El Bovarismo es una de esas enfermedades que (curiosamente), debería propagarse para fortalecer al hombre y salvaguardar la especie. Es más, sólo si sucede una pandemia universal de bovarismo, el hombre del futuro podrá sobrevivir a las máquinas, las corporaciones y el discurso unilateral del poder nuclear. Sonará extraño, pero es así; el cuerpo necesita algunas enfermedades para fortalecerse, y está probado que una de las que más restaura el ánimo y la inteligencia, es el bovarismo. Luego están los amores imposibles, pandemia más antigua de la humanidad, incurable y devastadora, auténtico motor de todas las luchas. Un beso furtivo es el terror de cualquier leucocito o linfoma, pero de eso hablamos a menudo, o mejor dicho, no hay instante en que no palpitemos su virus omnipresente: sangre, saliva, leche, sudor y lágrimas. Nada fortalece más al hombre que la búsqueda del ausente enamorado. Pero hoy hablemos del bovarismo. Es una enfermedad evolutiva, empieza con un simple "mi mamá me mima" a los cinco años, de mano de la señorita Yolanda o la Salita Azul; luego sigue con Caperucita y el Lobo, Harry Potter, Sandokán, El Señor de los Anillos y Las Mil y una noches. Ya en la adolescencia, un hermano mayor que tuvo todas las enfermedades, como al descuido, igual que si dejara un condón, te deja en la mesita de luz el "Bestiario" de Cortázar y te hace un seropositivo para toda la vida. El bovarismo es una enfermedad incurable, crónica, sintomática y con recidivas diarias, sobre todo a la hora del ocaso. Por ejemplo, no hace falta haber hecho un cuatrimestre en Medicina para saber que, "Los Heraldos Negros", un domingo a la tarde, le bajarían las defensas al mismísimo Charles Atlas. El nombre o bautizo de la patología es en honor al personaje de Gustave Flaubert (Madame "Emma" Bovary), pero el primer descubridor del virus fue Miguel de Cervantes Saavedra, ya que el primer caso clínico que registra la ciencia, es precisamente "Don Quijote". Ese es el padre de la enfermedad; el ingenioso hidalgo fue el primero en contraer el terrible mal del bovarismo. ¿En qué consiste? Es una compulsión frenética por la lectura de libros de ficción, que provoca en el lector (y desde el mismo momento de la lectura) una confusión mental y anímica que lo lleva a creerse dentro de la fantasía, de modo de abstraerse peligrosamente de la realidad, intentando al mismo tiempo, mediante una operación alucinatoria, delirante e inútil, tratar de participar en "la mentira" que lee, y modificar "la verdad o realidad" en que vive. Es terrible... se produce una alteración de las defensas, pulsaciones aceleradas, sudores fríos, un frenesí de dicha solamente comparable a la plenitud física. Pero no es virtual como la Internet, sino que aquí se produce realmente una simbiosis "realidad‑fantasía", que provoca cambios inmediatos en los enfermos. Por ejemplo, por algunas novelas de amor con final feliz, se han descripto casos de entusiasmo adrenalino‑sinérgicos sólo comparados al triunfo de la heroína. ‑¿Qué heroína? ‑No se sabe bien... puede ser la de la novela (por caso, Madame Bovary) o la inyectable, ese es el peligro de esta enfermedad. Se asimila a muchas cosas que parecen la dicha. Digamos que la fantasía de lo que se lee, comienza a teñir la realidad del lector y a ocuparla, como el delirio de la fiebre se va quedando con todas las palabras del enfermo. Al Quijote lo trastornaron las novelas de caballeros y su pena de amor por Dulcinea. El hidalgo manchego tuvo las dos enfermedades juntas, por eso ha conseguido hacerse un clásico, quizá el mayor: hay quien dice que con él nació la novela moderna, europea, burguesa; o la novela, a secas. Emma Bovary es otro prototipo para el microscopio. Devoradora de novelas románticas, enamorada, enamoradiza de personajes reales, inventados o invisibles, llegó a ese estadio grave de la enfermedad en que el paciente (lector), no halla el lugar y el tiempo donde vivir. Se trata de un estado de desarraigo existencial tan profundo, irremediable a veces, que el enfermo no sabe dónde vivir o cómo continuar: es obvio que no consigue entrar en la ficción, pero tampoco puede vivir en la realidad. ¡Qué joda...! ¿No? Se trata de la mayor insatisfacción conocida, un estado de continuos suspiros melancólicos por aspirar a una plenitud apenas percibida, pero desde una situación de vacío. Como si uno hubiera vivido primero en el cielo, y después, lo quieren acostumbrar a la tierra. Lo dice mejor Aguirre en el poema (*). Con los días, el desasosiego o asedio del imposible se va transformando en unos espasmos del espíritu... los médicos más simplistas no ven más que variantes de la locura, riesgos de suicidio y te derivan al Dr. Prozac. Algunos incluso, recomiendan a los padres del enfermo quemarle la biblioteca; o bien, administrarle las dosis, y entre dos cuentos de Richard Yates ‑dicen‑, obligarlo a leer una revista de "Mecánica Popular", o ver un rato la tele. Por ejemplo, "Operación Triunfo" funcionaría como una especie de electroshock que saque a Emma de ese estado idiota de estar todo el día mirando al horizonte. ¿Nunca probaste a las tres de la mañana, desvelado por el amor imposible de "Seda" (**), ponerte a leer cómo se limpian y lubrican las escopetas? Es mejor el Prozac. La infección es imparable, mi hermano Oscar, en una fase terminal llegó a ponerle a su boutique de prendas femeninas, "Madame Bovary". ¡Qué hermoso cuando uno puede cruzar, rozar aunque más no sea esa fantasía...! Diga lo que diga la ciencia, hasta en Rosario, cada dos cuadras hay una librería de viejo. Los bovaristas no vamos a parar hasta ver toda la Peatonal Córdoba convertida en un solo "Pez Volador". Es que los corazones suspiran... sí... no se lo preguntes a un Cardiólogo, obvio, pero el corazón suspira, hace espasmos conjeturando un infinito de belleza presentida que lo acecha en alguna parte... quizá nos pasó de largo en la página 104... ‑‑ Belleza... ojalá reaparezcas en la 229... mi corazón suspira por vos... y al final del libro ( 500 páginas con todas las peripecias que haré para liberarte de un padre cruel, una vida de miseria y un novio proxeneta), suspiraremos juntos. Y seremos felices. (*) "Varillas de mi jardín", Raúl G. Aguirre. (**) SEDA, novela de Alessandro Baricco. www.scalonamarcelo.com.ar

F XXXXXXXXXXX------XXXXXXXXXXX

2010-06-05T11:31:00.000-07:00

¿Fluoxetina para que?
Evasión
engaño
mentira
falsedad
mediocridad
miedo

falsa la infelicidad de la mente
esa carencia que mi cuerpo llama

Hipocresías y verdades a medias
represión, algo silenciado que habla por mi
el sudor de mi cuerpo ansioso
las cadenas que aprisonan
el silencio, barrote que me límita
ojos sin poder mirar
manos sin tocar
Sueños insoñables
palabras borrosas.

¿La felicidad? esa no es mental
Es tan real, como la ausencia que abrazan mis manos
tan verdadera como no querer levantarme de la cama
existente como los días que se repiten
como las horas que no pasan
¿Fluoxetina para que?
Ya sé que mi problema no era mental
¿no?
La fantasía se rompió, los libros dejaron de encantar, la magia dejo de exisitir, y la realidad era esto
tan mundano, tan físico, tan mortal, tan efímero, tan sin sentido.
Como un angel caído de las páginas de los libros
mi vida ya no fué la obra no escrita
el poema
la pintura.
Era una vida mortal
sin importancia
sin ningún hecho memorable
tan vacía como el resto
tan el resto como vacía.

Fluoxetina para el engaño, fluoxetina para la mentira, fluoxetina para creer que la felicidad es mental, fluoxetina para tomarsela de un sorbo, la felicidad siempre fué una pastilla mandada por el psiquiatra y yo creyendo que estaba en las páginas de un libro.

2010-05-31T20:25:00.001-07:00

No puedo retroceder el tiempo
devolverle segundos previos a mi hastío
re-vivir los momentos dulces,
las ansías, imposible es devolverse.

Ahora sé que no quiero estar atrás,
cualquier camino a la inversa me llevará siempre al hoy
el presente es un camino que hay que cruzar,
inevitable para continuar avanzando
temo, porque este presente se torno hueco,
no hay puente para cruzar a ningún lado,
retrocedo para buscar la salida en el pasado
pero es terreno baldío
enfrentando la vacíedad
podré atravezar el camino agrietado

No devolverme es mi consigna,
no vivenciar de nuevo lo vivido,
pero SI recuperar
la que era
no ser la misma,
buscar los pedazos dejados en las aceras,
En cuántos cafés deje a mis YOS errantes
¡cuanto de mis afectos deje en los buses!
en las calles donde interminablemente regresaba
Algo se desprendía en el camino, perdía los horizontes, los ideales a cada par
aveces los regalaba, de eso no me arrepiento,
¡pero cuántas veces arrebate las esperanzas de mi cuerpo!
Me fuí deshabitando,
mi rostro perdió su tinte,
mis ojos su brillo
la sonrisa su luz.
Quiero atravezar el vacío que me precede
también encontrar las piezas perdidas,
los versos silenciados por la noche
las caricias ausentes
los besos robados
los sueños escondidos entre las alcantarillas
también se me fueron las metas
derrame el licor del alma
lo deje por ahí, vagando
y yo ahora, sin saberlo, quiero regresar
no al pasado
sino a mi.

2010-05-31T15:08:00.001-07:00

"La sombra, al ser negada, se yergue cual amenaza. Nada debe quedar escindido" Jung

La comunicación es ineficaz, comienzo a decir palabras que nadie comprende, buscando explicaciones, buscando romper el hielo con el mundo que se a roto. Esta época es el desencanto, son sus gentes incapasez de construir nuevas utopías, son los espectros resignados al confort y la satisfacción efímera del momento AHORA.

Sufro de Claustrofobia, el mundo se hace mas pequeño, yo mas grande, las paredes de mi casa se achican, mis manos no resisten la pequeñez de todo, el desencanto me rodea, algunos se han hecho mínusculos con la reducción del espacio. Yo, me golpeo contra esas paredes, cada vez mas, estoy dandome fuertes golpes a diferencia de los otros, que se empequeñecen con la reducción de todo. ¿Salir hacía donde?, me ahoga este encierro, esta imposibilidad de respiro, tengo hastío, la hipocresía nos rodea, unos se engañan caminando como zombies hacía la nada que les espera. Yo les veo seguir, y les insistó que no partan, que ayuden a romper esas barreras que límitan. ¿Es la locura esto? Me temo que sí, el umbral real se a roto, no distingo el deber del ser. Los rostros se difuminan y el mio se desintegra, la carne cae como en antaño las lágrimas, ahora no hay dolor, todo ha cesado, pero quiero respirar y no hay como. Algunos dicen que hay que cambiar el mundo propio, ¿pero que es el mundo propio? sino todo aquello que respiramos a diario, las gentes que atraviezan nuestra vida, las sombras que nos acompañan, y todo lo demás. El mundo propio es también el mundo de todos, este nos límita y reduce, o en sus efectos nos agranda y nos hace valientes. No quiero respuetas, porque no las hay, o mejor aún, porque no quiero tenerlas, la seguridad de una respuesta fácil me perturba, prefiero las preguntas, el cuestionamiento, el porque estoy ¿dónde y porque? La gente solicita respuestas y se agarran a cualquier árbol, pensando que este es la seguridad, pensando que este es la fortaleza ausente. Yo no encuentro el mio, y soy como un bicho, un escarabajo, me parezco a Samsa, soy mas lobo que nunca, en todo caso, soy un animal.

2010-05-30T14:42:00.001-07:00

No quiero enriquecer el ego de nadie con mis palabras
putas palabras
que se venden a los falsos halagos
el arte, ¿si me lo permiten?, si mi "Yo" deseoso de comunicar quiere,
no se vende ni se compra
y la sobre interpretación, de la interpretación, y unos cuántos enriquecidos al comprender el sentido
exacto de una frase. Nadie la conoce, es tiempo muerto, son hipocresías regaladas al vacío.

Y si el alma se desintegra, que mas deseoso que llegar aquellos que desintegrados están, ¿y si hay sed? palabras líquidas para el sediento, palabras sólidas para el hambreado también.
Pero llegan a los mezquinos, a los que sin tener sed, beben de gula. Los burocratas, los innombrables, o los múlti formes. Y un libro, una pintura, un verso, hacía los pocos, "los elegidos"
Y ¿Poe?, ¿Rimbaud?, ¿Virginia? ¿Alfonsina? ¿Alejandra?
¡Han muerto! Y sus palabras también, la soledad los ha derrumbado, y el mundo líterario no se fundió con el devenir.

¿Y la interpretación de esto es...?

2010-05-29T13:11:00.001-07:00

-No soy una resentida, pero si una desencantada
-Pero solo tenes 21, hay mucho que hacer
- ¿Vos sabes si existe una patología de la gente que se cree Mesías? Estoy comenzando a pensar que lo mío es una enfermedad mental, de esas que hablan los susodichos psícologos. Y Ghandi no era un salvador, sino un maniático esquizofrenico.
- Es cómico lo que decís.
- No, es trágicamente cómico.
- Pero de verdad, la vida carece de sentido para mi, si no puedo hacer algo para que el mundo sea diferente, me rehuso a ser un número mas, de esos que aparecen en el Quihubo, cuando matan a alguien, o se suicidan. Somos solo números, ¿será una enfermedad luchar contra eso?
-No lo se, pero me asusta lo que decís.
-Muchos pertenecen, primero se resignan, ¿no?, ven sus ideales como pura mierda, y le echan la culpa al mundo de lo que ellos mismos no pueden cambiar. Yo no me resigno, pero homme, no soy una super women, y si me tiro de este edificio, no tengo capa para volar.
-¿Y si cambias de lugar, de gente, y llevas tu idea de cambio para otro lado? Tal vez, estemos muy ciegos, demasiado sordos con tanta contaminación?.
-Pero si ustedes oyen con lo que aún no se contamina, lo esencial...Ya sabes, podemos hablar francamente de las cosas que nos suceden, no sentimos verguenza por aceptar nuestra humanidad, no hay nadie a quién impresionar, ¿verdad? El mundo esta lleno de gentes, que sienten verguenza de aceptarse vulnerables, y ríen de los locos, del absurdo que ven en otros, peros son imposibilitados ( te lo juro) para aceptar su propio absurdo.
-No soy una resentida, soy una desencantada
-Pero deja que te diga algo
-Espera termino mi idea, que anda buena. Ando desencantada porque sé que mi causa es imposible, porque si desde chica hubiese constuído mi mundo a satisfacer lo necesario, no estaría diciendote esto. Por eso te pregunto que si es una patología. Muchos quieren éxito, a mi me sabe a mierda, otros dinero, papel puro papel para mi, reconocimiento, como la palabra misma, re, pero poco conocimiento.¿Pero ya ves? Como le digo a un psicologo o psiquiatra, que mi problema, es que quiero cambiar el mundo, hacer uno mejor vivible, ¿que pastas me mandarían? ¿con cuántos electroshocks, me quitan esa idea de la cabeza? A mi se me hace que ni cura tiene.
-¿Y si cambias de perspectiva? ¿de rumbo? como dice Julian, andate para la montaña, que acá no hay nada que hacer, como dice él.
-No, da lo mismo la montaña a trabajar de secretaria en alguna oficina. La palabra, es RESIGNACIÓN, no, no quiero resignarme. Si mucho, pues pienso en sacrificio, ese vale mas. Y no me mires con esa cara, que no es tan grave. ¿Olvidas que somos números?
-¿Entonces para que sacrificio?
-No se, por ahora solo quiero saber si es una patología,¿En serio no lo sabes? Y esto hasta se torna cursi, ¡que niños!, creyendo agarrar con las manos las cometas que vuelan nuestros padres.

2010-05-29T12:04:00.001-07:00

2010-05-24T16:38:00.000-07:00

"Pero no ya con ella sino mas acá o más allá de ella; por ella, pero no ella" Cortázar - Capitulo 48, Rayuela

Vos serás una imagen
yo un fantasma
vos estas ahí, entre boleros y tangos,
y yo estoy mas acá de las antiguas melodías que me remiten a vos,
seguís siendo una ausencia eterna, y yo una ausente culpable.

Estás en la otra orilla, donde mi voz no te alcanza
yo en este otro extremo, donde nisiquiera llego a ser.
Me llamo para poder llamarte,
me busco en la orilla de las orillas,
y vos estas al otro lado, donde mi impulso no me deja llegar.

Cuál es el paso siguiente, vos seguís siendo una imagen,
yo un fantasma
errante, buscando rastros dónde ya no quedan despojos.
Todos caminan hacía adelante, son sombras, también, vos sos una imagen, yo un fantasma
ellos caminan, sin saber dónde, ni con quién...Solos, errantes tan perdidos como yo, tan ausentes como vos, para mi, pero ellos son sombras, algo les precede y refleja.
Vos en cambio, seguirás siendo una imagen,
yo un fantasma
y seguirás estándo en los despojos del olvido
y yo en los restos del recuerdo.

Pero ya ves, vos sos una imagen y yo simplemente el fantasma que te pinta, que te escribe, que te busca, y vos, en la otra orilla, allá donde tus oídos no te alcanzan, tan lejos, dónde mi voz no te llega, imposible, dónde mis manos no te tocan, por eso sos la imagen, y por eso también, yo soy el fantasma.

2010-05-22T11:31:00.001-07:00

Cuando uno se sitúa en el mundo real, ese tangible que todos viven, escuchan y hasta murmuran, el tiempo es cíclico, todo se continua, un final, es tan solo el inicio de algo mas, algo que la mayoría desconoce pero que luego vivencia como un viejo recuerdo. Pero cuando uno vive inmerso entre fantasmas líricos, o narraciones vagas, empieza a verlo todo como un final, la historia inicia, se desenlaza y culmina, la historia de los que vivimos esos mundos, es que la vida “real” no tiene ciclos, es todo un eternidad constante, nada le culmina, ni le precede, todo es tan único y determinante, que un punto final, es ya la despedida absoluta. A lo máximo que podemos aspirar, es a retornar las letras de nuestras vidas, a re-leer ese “libro”, esas notas o esos versos, repetirlos y reconocerlos otra vez, como la vez primera. Ese asombro primario nos cautiva, pero nos ensordece, porque más acá del “libro”, hay una vida que continua a velocidades incalculables, muertes, nacimientos, muertes inútiles, nacimientos abruptos. Todo en ese caos irremediable, donde cualquier excusa es suficiente para comprender la fragilidad de nuestras decisiones, pese a todo, la continuidad y el afán de avanzar nos determina. El problema, para mí, es que nunca sabré hacía dónde es avanzar. ¿Que es el progreso? Si pocos saben hacía donde dirigirse, ¿como no saber que retrocedemos en vez de proseguir?, ¿como saber si no estamos inmóviles? Mientras caminamos aceleradamente, alejándonos cada vez más de nosotros mismos, de los otros. Entonces, ¿Hacía dónde es proseguir?

RAYUELA - CORTÁZAR, BREVE PÁRRAFO SOBRE EL RECUERDO.

2010-04-25T11:01:00.000-07:00

Foto: José Luis Guerín

Bueno aquí me nació una reflexión partiendo de un breve texto de Cortázar en Rayuela que se encuentra en la parte baja de la nota. Necesite escribirla, la pensé y le dí muchas vueltas, viví intensamente las palabras de Cortázar, veía mis recuerdos olvidados, las imagenes turbias de un pasado que no podía volver a sentir, se me confundía el pasado con las imagenes de peliculas que había visto, muchas cosas que veía ,pensaba, eran mas verdaderas que cualquier cosa que haya vivido antes. De ahí nació el cuestionarme sobre el recuerdo y en un mismo momento,¿a dónde me lleva el recuerdo?, que es siempre a la añoranza... Las emociones le imprimen al instante vivido, la certeza de que es uno quién lo vive, luego, solo quedan rastros, sueños, ideas, todas ellas difusas sobre lo que uno vivió, por eso siempre uno es un eterno presente, algo que siempre se vive, pero que deja de ser al paso siguiente de la manecilla del reloj. Ya no recuerdo quién era cuando comence a escirbir esta nota, pero siempre queda el camino de la melancolía, que no es mas, sino el deseo de imprimirle a las imagenes esas emociones perdidas.

No es a los 40 años que uno siente nostalgia, no es el tiempo que se sucede sin darse por enterado. Algunos somos nostalgicos desde siempre, en el ayer, el hoy y el mañana. Aveces creo que miro con nostalgia un futuro incierto, también a los cinco años, miraba mis primeros años de vida con deseo de regreso, la protección de mi madre, la inocencia pura y eterna, la sonrisa primaria, celebrando la sorpresa del mundo, el maravilloso descubrimiento de la vida. A pesar, siempre quiere uno retornar, pero nunca se regresa a ningún lado, a nadie y menos a uno mismo. Y esa nostalgia por eso es siempre, el peor de los engaños.

“Cada vez iré sintiendo menos y recordando más, pero que es el recuerdo sino el idioma de los sentimientos, un diccionario de caras y días y perfumes que vuelven como los verbos y los adjetivos en el discurso, adelantándose solapados a la cosa en sí, al presente puro, entristeciéndonos o aleccionándonos vicariamente hasta que el propio ser se vuelve vicario, la cara que mira hacia atrás abre grandes ojos, la verdadera cara se borra poco a poco como las viejas fotos y Jano es de golpe cualquiera de nosotros” Rayuela - Cortázar

Diarios - Alejandra Pizarnik

2010-04-20T10:56:00.000-07:00

Sucede esto: sufro. Son las 19.30 hs. Tengo miedo. Se ha perdido lo que nunca se tuvo.

"Aprender todas las retóricas, viejas y nuevas, a fin de decir hermosamente que se ha perdido y se sufre. Las ganas de morir son inminentes y sin embargo tomarás un libro que no te gusta, estudiarás la forma —que desprecias— en que este o aquel poeta célebre (injustamente, según tu parecer) expresó sentimientos, percepciones, recuerdos y vivencias que no compartes. Luego te dolerán los ojos, toserás, seguirás fumando, postergarás para mañana lo que prometiste hacer el año pasado, y por fin, cansada, insensible, cesarás de sufrir porque tu cuerpo ultimado a poemas malos se sentirá tan agotado que te parecerá inocente. Entonces, dormir brutalmente hasta que el reloj te anuncie las ocho, hora de putear contra la vigilia, y beberás café y fumarás tosiendo y te hundirás en las pequeñas calles sucias "que conocieron Dante y Strindberg y Rilke", y tu sed de ruinas te hará contemplar ávida cada signo de desecho y de muerte. Y pensarás: Mientras haya enfermedades y muerte habrá un lugar para mí. (Y habrá la misma sed, la que no se refiere al agua ni a la lluvia, la que sólo se sacia en la contemplación de un vaso vacío.)"

(...)Pero no escribo poemas, he perdido el hilo, no sé dónde estoy poéticamente(...)

2010-04-15T08:35:00.000-07:00

Me ando deshabitando
si deshabitar es el término preciso
en un momento donde la precisón es una puta que todos piden
pero que nadie realmente llama
Estoy dejando de ser
las palabras que conozco se esfuman
los verbos ya no son acciones
palidecen las utopías
el lenguaje no reconoce "utopía" ni "sueño" ¿amor? ¿amistad?
que hacer con la carencia
la ignorancia y el olvido
He dejado de pensar,
de sentir,
de escribir
desaparecen
estas
pala
bras
que
es...

2010-03-29T11:56:00.000-07:00

Ya no me llevan los nadies a las letras
las letras no me llevan a nadie
no me llevan
nadie no me lleva
las letras a nadie van
a nadie van las letras.

2010-03-27T08:47:00.000-07:00

AMANECER Y LA ESPERA DE UNA PERSONA QUE HA PERDIDO UN SER QUERIDO
QUE HA PERDIDO ALGO DE SÌ MISMO
HA DEJADO ALGO DE ÈL Y LE HACE TRIBUTO
OBSERVANDO LA CAÌDA DE LA NOCHE
EN DÌA
LA MUERTE
QUE REVIVE
O LA VIDA QUE SE VUELVE MUERTE

2010-03-03T07:41:00.001-08:00

La estirpe perdida de la lucha

T e reíste de tu propio lamento

A sabiendas del dolor que ejercía la presión de la distancia

No pediste más que un simple abrazo,

Ceremonia táctil de dos corporalidades que se encuentran

Que se entrelazan separándose

Diciendo adiós para la bienvenida

Ninguno dijo que prefería quedarse cuando partiera

Se fueron,

Todo el sufrimiento se fue

Marcho llegando de nuevo a tu ventana

Luego decidiste que una maleta no es suficiente para aguardar lo no entregado

Demasiado no se dio como para registrarlo en una simple maleta que no diste

Preferiste dejar el amor en una pintura

Como el alma de dorian en un cuadro

Así quedo mi amor en el muro perdido del recinto no encontrado

No te vayas, quería decirte entre miradas

Sabia que tendrías que volar

Y t deje partir

Antes de irte…

LAMIA ( MONSTRUO DE LA MITOLOGÌA GRIEGA)

2010-02-19T08:31:00.000-08:00

Entonces esa vez me dije – a Soledad le han dejado sola – mientras ella se hundía en lo profundo del sueño. La bella que ahora mismo estará cruzando el limite del rio. Su sangre brotaba caudalosamente, imaginaba esa agua contaminada por miles de cuerpos, de sangres destinadas a envenenar el paso, de olores nauseabundos, su sangre pintaría los rasgos de una víctima mas, pero lo certero era que mientras ella cruzaba yo tomaba de aquella, una gota, un cuerpo, una yaga en su vientre. El vacio superaría luego su dolor momentáneo, un hueco, una llaga muy abierta con ausencia infante. Disfrutaba aquel acto y era innegable no sentirlo, siendo la única forma de apaciguar esas imágenes que me han torturado desde siempre, antaño me acompañaron, ya no se en que temporalidad existo, si fue alguna vez o es la condena también de repetir el mismo presente eterno, no lo se. Pero mientras mutilaba sus miembros, apaciguaba aquella molestia, horror de tener que arrancarme los ojos día y noche, horror de arrancarme el alma para no sufrir más la condena de perderle de nuevo.

Aquella noche infinita, un mismo niño, una misma bella mujer, la misma sangre atravesando las paredes, yo tendida disfrutando de otro cuerpo débil, un niño que arrancaba del vientre ajeno, para presenciarlo mío, para tenderlo en mis propias entrañas otra vez. De regresar a su lugar de origen lo que se ha ido pero que nos pertenece desde siempre. Solo así podía cesar el llanto en mi cabeza, sus delicadas manos ya no posaban el desierto, sus párpados se distanciaban de cerrarse. La soledad se había ido, la mutilación del vientre llevaba consigo una criatura compañera, ella iba conmigo. El otro bulto era tan solo una caneca deshecha, una madre suplicante (lo recuerdo), conmocionada por el hígado arrancado de su alma. Un pedazo de víscera para saciar la sed de no amamantar, de no dar vida. Todos los abrazos y los afectos eran fallidos por la condena.

Luego regresaban los acusadores, los recuerdos. Los alaridos fuertes del que pierde la vida, mientras tanto, la llama se regocija en mis pupilas, azufre curador de sus pies lastimados, yo le abro mientras lloro, mientras se va y yo me quedo lamentándole, mientras le limpio sus heridas con mis lagrimas, el llora, yo lloró, pero es azufre, la fuente que emana de mi es veneno puro, llama ardiente, dolor profundo.

El dolor de parir es el llanto inconsolable de un bebe quemado, niño de mi guarida abierta, como te has salido para beberte mi alma, lo haces de nuevo. Ella sigue ahí tendida, la mujer, el despojo de un cuerpo. Yo sigo lacerando mi criatura, mientras le consuelo, mis manos no son dulces, son cuchillos, cuando tengo. Son ellas las lastimadoras de tu cuerpecito moribundo, si por casualidad beso tus ojitos perdóname los clavos que penetro en tu virgen vida, por eso lloro, por eso te hago daño sin quererlo, lloro, mientras me alimento y recuerdo, la posibilidad de verme afuera en otra madre, otro hijo mío que comeré, será otra la que llore por mi, en esta ocasión, mientras yo me lamento por el recuerdo del mío perdido. - A soledad le han dejado sola – me digo, me repito, me veo ir.

2010-02-17T18:22:00.000-08:00

No es su voz, es la mia, es la de ella, o la de alejandra?...cuàl alejandra? ella o ella? ella o yo, No, es ALEJANDRA...pero cuàl de las dos? la otra.

2010-01-23T08:10:00.001-08:00

Yo elegí vivir entre las páginas de un libro
y ser la tinta derramada entre los dedos
en un día caluroso

Ser ese veneno que se consume entre los días etereos
pero en un sin fin de amaneceres
no en vano
la nada se sienta a tomar café con mis penas
le comparto el silencio
le regalo versos pálidos, cólericos, ausentes y amantes
¡como quisiera enamorar el vacío!
llenarlo de caricias tristes
siendo la tristeza la caricia mas fina
pero esta
se complace tan solo con dejarme inerme
con las motivaciones hecha trizas
con la misma dulce lisonja
y es este cuerpo quién la recibe como por vez primera
la olvida para recordarla al siguiente paso
mientras camino en su compañía
pienso con tinta verde sobre los riachuelos
me enamora ella con la candindez de sus manos
me brinda un beso atravezando finamente mi epidermiz
veo el rocío que surge de su herida
la sangre se derrama
pero no es sangre
es tinta verde
tinta roja, azul, violeta...

2010-01-14T10:09:00.000-08:00

Ojos de mar son tus ojos

Vacía pero vacía de llanto

Con cólera de sollozarle al mundo

Con vida sonriendo el viento y las hojas que le traen los recuerdos de su infancia

Ella discute contra el silencio

Creo que teme ser amada

Y yo lo leo entre las líneas de sus labios

Ella no tiene piel carmesí

Sus labios son de tinta negra

Como el fulgor de sus ojos

Pero teme ser descubierta

Nadie sabe sobre el color de sus labios

Pero yo he visto sus manos manchadas

Es con ellas que pinta palabras al vacío

A veces también se limpia el rostro acariciando una lágrima que sin querer se le ha escapado

Yo la quiero, me gusta verla pintada y escondida detrás del diván donde aguarda secretos

Seguro que tiene la luna pintada de rojo

Sin faltarle alguna estrella disfrazada de rocío

Pero no deja, sigue escondiéndose entre la puertecita de su alma para no ser vista

Ella teme que le quieran

También yo temo quererle

Nada es posible acá donde los ensueños se han pintado en recuerdos

Nada es como pudo llegar a serlo

Solo quedan las palabras

Y el silencio

Cada verso es la fantasía irrealizable

Es ella un pedazo de aquella

Pero es palabra

Verso vivo

Yo me pinto las manos con su tinta

Tratando a secas de desdibujarla de esta página

Intento

Sacarla de aquí y del ensueño

Ponerla en carne viva en mi regazo

¡Que deje de ser tinta!

O que sea la tinta de mis manos

Pero ella es una idea vaga

Como vagos mis sentidos tratando describirla

No quiero que sea papel

Tampoco silencio

Quiero oírle sus obsesiones más excéntricas

Disfrutar de la crueldad de su lejanía

Alejandra

Distante tenía que ser

Imposible para quién ciego pretende alcanzarla

¡Y mi ceguera!

Fue el veneno de sus labios

Esa tinta azabache con la que he intentado limpiar mis penas

Pero todo es vano

Ella sigue siendo un poema

Escrito con las mejores intenciones ¡claro esta!

Leído por pocos

Entendido por casi nadie

Pero al fin y al cabo

Verso ilegible

Palabra muerta

Silencio absoluto para la ceguera de mis ojos

Mancha imborrable en el paladar de mis manos

Puente construido de un lado para mis pasos

Laguna, agua turbia donde me veo por momentos

La claridad de una pupila

La oscuridad de una noche etílica, vagabunda y errante

Es tan solo eso para mis versos

Un bello poema

Uno al que siempre regreso para volver a escribirle.

¡Ella llovía!

2009-12-31T09:36:00.000-08:00

a la Gitana

Ayer llovió!
y nadie se dio por enterado
las gotas caían del cielo y todos inmutables no regresaban la mirada
hacía la nostalgia de un deseo derramado

Ayer los mares se salieron de su órbita
los murmullos sacudieron algunas almas
pero estas se salvaron
no quisieron no salvarse

Aquella llovió torrencialmente
y nadie dijo nada
¡pero los cielos!
estos vagabundos circunspectos
mutables pero imperecederos en sus deseos de añoranza
entendieron el motivo de la lluvia
y lloraron con mas fuerza
mas ardor
y aliento

Ellos no querían llover
pero mientras ella llovía
las nubes se arrinconaban a verla derramarse
esto hizo sollozar el alma del mundo
las montañas se vinieron abajo
bolas de fuego estuvieron lanzadas al vacío
y estas gentes coléricas, ausentes de sí mismas
continuaron divagando por estas calles en destrucción
no le vieron lloviendo
no entendieron el fuego que caía a rastras por sus cabezas
pensando en una hermosa parodia de fuego artificial
eran bolas de fuego
era lluvia ácida
y era ella que solitaria
seguía llorando la vida
sin que nadie se diera por enterado
sin que nadie dejase de verla mirándose siempre así mismos.

Mientras tanto, en la lejanía perpetua de otro abismo
de otra niebla remota
estaba yo sentada en los murales de una tierra seca,
desértica
sabía yo sobre la lluvia de aquella
estando lejos
era un lobo sollozándole a la luna el doliente amparo de venirse su mundo al suelo
lo veía caerse y pensaba sigiloso en aquella que llovía a cántaros,
con torrenciales vientos que arrasaban con hojas secas
con la lluvia ácida, un dolor profundo
con el sigilo a ratos de gotas reducidas de tanto sollozar
con la pasión ardiente de quién se quiere llevar la nada
con lluvias en los techos anunciando una guarida
con aguas líquidas, sólidas y sucias
Así era como lloraba ella el mundo
pero el mundo también lloraba por ella.

GITANA DE OJOS AZABACHES...

2009-11-24T19:43:00.000-08:00

Mujer de las mil caras,
mujer gitana,
mujer escrita,
mujer agonizante,
mujer enferma,
mujer dulce,
mujer inspiradora,
mujer que olvidá,
mujer fuerte,
mujer débil,
mujer oculta,
mujer grande,
mujer temblorosa,
mujer colérica,
mujer tierna,
mujer consentida,
mujer que teme,
mujer que mañana se incorpora de los lechos donde este,
mujer a la que le creo mucho,
en quién confio,
a quien adoro,
la gitana de los ojos azabaches.
Que no se deje caer en el vacío
porque será el vacío una víctima suya
no podes pisar la nada sin dejar ningún rastro
así es ella,
que aunque quiere pasar inadvertida por un mundo que aparentemente no le espera
termina por marcarlo,
lo deja pisao...
Esa es la mujer de los ojos azabaches.

Río Lamentable

2009-11-20T22:21:00.000-08:00

Río lamentable
que has retornado a mi morada
Vete lejos donde ya no me este
porque perdida navego en tus mares desde mi infancia
creí haberte escapado
pero me ves aquí ondeando tus olas
esas que con mi llanto he construido sin deseo
aguas puras
aguas frías
aguas tibias y falsas
simples y vacías
aguas de mi llanto
aguas de la sequedad de mi llanto
del llanto que seco mis párpados
de los párpados húmedos que secaron mi alma
Río lamentable
por el que a tientas intento navegar
pero que termina siempre por extinguirme
y por ahogarme hasta el sosiego

Felicitad puta que te acostas sin recibir nada a cambio...

2009-11-12T06:27:00.000-08:00

"He sospechado alguna vez que la unica
cosa sin misterio es la felicidad,
porque se justifica por sí sola".
Jorge Luis Borges

Un día te levantas con ganas de hacer las cosas bien, te pones el color de la corbata que jamás habías usado, te peinas para el lado izquierdo y seguramente te pones aquel sombrero que en antaño te quedaba tan bien, en pocas palabras, haces todo un proceso de renovación, botas las viejas camisas, incluso las que mas te gustan, y decidís que hoy será tu día, que todos tus putos fracasos van a ser dejados por los asfaltos que lanzarás a la mierda, todo lo que hasta ahora venía acongojando tu conciencia. No volves a pensar en aquello de lo que te arrepentís. Hasta dejas de tomar, decís que no vale la pena seguir ingiriendo licor y que pronto harás lo mismo con los cigarros, en cuanto al ¿café? sabes que te hace daño pero también pensas que algún día tal vez lo terminés dejando. Queres algo distinto para tu día y tenes la esperanza de que ese día que planeaste con tanta cautela y sigilo se alargue para el resto de tus días, porque estas totalmente decidido a caminar por otros rumbos, tantear otros terrenos. Tenes miedo, lo sentís calarte el corazón, porque no habías decidido jamás vencerte y correr en dirección opuesta a lo que siempre creíste ser.
Salís de tu cuarto, te volves a mirar al espejo y ves cosas que nunca habías notado en vos, un lunar que se había pasado desapercibido, una cana entre tu cabellera azabache y una sonrisa dibujada en tu rostro con la expresión mas sincera con la que uno se puede armar para salir al mundo y vencerlo.
Caminas, sin saber exactamente para donde, pero dejas que el ritmo de la vida y de las corrientes de viento te guíen, sentís el sabor amargo de un día soleado, ¡pero lo ves hermoso! como jamás lo habías visto, te preguntas si el mundo también había decidido vestirse de su mejor gala para salir hoy a recorrer las calles!, y te preguntas también si aquellas personas que caminan a tu alrededor y se chocan con vuestro cuerpo piensan lo mismo del color de la hierba y sienten el olor intenso del sol que cala el pavimento.

Mientras caminas con el calor a rastras, pensas que tu felicidad de la próxima hora consistirá en irte a tomar una gaseosa bastante fría, te haces consiente de la fácil accesibilidad de tu cometido y comienzas a concebir la repartición de felicidades que quieres darte, en tres o cuatro horas posiblemente, -lo crees- tu felicidad estará en irte alguna taberna y escuchar música, solamente escucharla, te prometes que en seis horas mas o menos, dejarás fluir una tristeza que tenías guardada entre los bolsillos y que harás todo lo posible por disfrutarla y homenajearla como es debido, en una hora importante de la tarde. Aseguras que de hoy en adelante no impedirás que tu melancolía se evaporé, no la dejaras castrarse y afrontarás todas las congojas que en algún momento quisiste beberte creyendo que tomabas alcohol.

Tenes miedo, a tientas sentís que lo que estas pensando y haciendo por vos es inútil, que mañana todo seguirá siendo igual y pensas en lo patético que te ves con esa sonrisita estúpida que crees tienen las personas que piensan ser "felices". Fuiste un nihilista perdido, no miraste jamás mas allá de lo que siempre percibieron tus ojos, y aceptaste resignadamente toda demanda que te hacia el mundo, creías ser fuerte, pero la verdad era que siempre esperaste mas, no lo aceptaste jamás, pero sabías que así era. Fuiste un Werther descarriado, la encarnación de ese último romántico que caminaba por las calles buscando doncellas que rescatar, pero no dijiste nada, nadie lo sabía. Y cuantas veces te lanzaste desde puentes de gran altura, y fuiste acribillado por las manos deleitosas de tu amor. Pero no decías nada, solo guardabas silencio y dentro de ti, te sentías miserable por esperar algo que nunca llegaría.

Y hoy estabas ahí, recorriendo caminos inciertos, mirando tu vida como no había sido contemplada, lo mejor de todo, no esperabas nada. Tomaste tu gaseosa, fuiste aquella taberna y hasta larga la noche estuviste solo, contemplando la "felicidad" ajena. Algo había cambiado, estabas triste y sin embargo no querías correr contra ella, solo la dejaste hablar, silenciosamente tu nostalgia recorría todo el sitio, y hablabas sin decir una palabra.-Los solitarios hablamos por nuestro silencio- pensaste, y seguías hablando sin decir palabra alguna, mientras el tiempo pasaba y la noche caía sobre tus hombros.
Ya no tenías miedo, la serenidad había aparecido, y te sentías apacible en tu tristeza, siempre quisiste llegar hasta ese estado, y hoy lo habías logrado, no te engañabas, la felicidad es una mentira que uno nunca termina por creerse y así lo creías hoy, no eras feliz y tu día no era distinto al resto de los demás días que habían pasado, ¡lo sabías! pero la ilusión había traído la serenidad, y pensaste en el engaño furtivo que habías experimentado y también en todos los que habían pasado por tu vida. Te enteras por fin del gran misterio, los engaños provenían de la misma fuente y toda felicidad era la misma gran mentira del mundo.

Viernes, 06 de Noviembre

2009-11-12T06:25:00.000-08:00

"Este piano esta roto, pero sigue cantando, ¿lo oyes?" La Teta Asustada - Claudia Llosa

Me he levantado con ganas de quitarme los cables de encima que me impidieron dormir durante la noche, la incomodidad de ese aparato sumado al malestar permanente en mi pecho me provocan astió, ganas de mandar todo a la mierda, me siento vieja con tan solo 20 años, hago malas caras y una depresión que había estado oculta durante mucho tiempo reaparece, esta inmovilidad y quietud me han traído viejos recuerdos, imágenes subyacen al encuentro de mis ganas de salir y el impedimento que mi propio cuerpo pone en entredicho. ¡Si! quiero fumarme un cigarrillo, tambien quiero salir caminando como antes, elevada, abstraída por unas calles que no existen en mi travesía de casa al sueño. Pero ahora estoy sentada frente a este computador, maldiciendome, maldiciendo, con ganas de correr pero sintiendo cansansio, como si llevara noches enteras corriendo detras de algo, como si literalmente hubiese salido en busqueda desesperada de algo de mi que había perdido, y salí a buscarlo, pero no lo encontre.Me quedó con la sensación en el pecho y en mi fatiga, de que esa busqueda se dió, ahora pago los platos rotos, es ahora cuando tomarse una copa de agua podría terminar refrescando este calor incierto de mi sed que no fue saciada.
Es verdad que tan solo han pasado unos cuantos días, yo lo sé, pero son días perdidos, horas muertas, eternas en el itinerario de mi calendario sin límites. Pero nada puedo hacer al respecto, no son unos examenes, ni unos resultados los que me tienen en esta disyuntiva ausencia de mis quereres matutinos, es esta exaltación, el cansancio y la debilidad de no querer levantarme de la cama. Estoy ahí, tendida sobre un aposento con ganas de pararme y hacer cantidad de cosas pendientes, pero no puedo, algo me lo impide, solo puedo pensar, llenarme de ideas vagas, de recuerdos lastimeros que retoman mi memoria, ¿para que? ¿porque regresan si habían partido?, es que empiezo a vislumbrar la tristeza a lo lejos, la veo llegar y acostarse conmigo en la cama, la veo hablarme y me rehuso en principio a escucharla, pero ella no tiene escrupulos, ni tapujos, solo quiere ser oída e insiste en arrastrarme con ella, a que la oíga, a que la deje entrar después de llevar tanto tiempo ausente...
Le digo que No, pero cuando cierro los ojos la tengo encima de mi, ya no puedo evitar su presencia, es pesada y mi cuerpo es débil.

2009-11-09T11:22:00.000-08:00

Cuando todo duerama te robaré un color...
Quedate hasta el día,
Regresa a estos confines perdidos
con ausencias perpetuaas,
con puestas de sol ficticias
escritas en los murales del cielo
No partás de este territorio seco
Entre las alamedas con sed se hallan líquidos pasados
reservas naturales guardadas bajo la sombra de un abrazo
de un refugio donde aposentarse
Esucha, oye el silencio
escuchame que te habló
soy el silencio,
soy también el viento que acaricia prudentemente tu blusa derramada
la gota de agua que ha bebido de tu seno al caer
Soy el alacrán que te ha envenenado
soy ese veneno que te recorre por la sangre
Mírame que estoy bailando entre tus venas
Sienteme que soy yo quién te esta matando
Pero no te vayas, mujer,
quedate despierta en la espera de la muerte que te llega próxima,
porque seré esa mano que recibas del otro lado
seré yo quién te reciba en el estiercol de la nada
Pero no te vayas damicela,
este paraíso perdido aún florece
aunque las penas le hayan imprimido azufre al agua que bebías
No te quemarás,
o te quemarás en mi fuego
¡si quieres!
podré ser esa llama que te encienda
por la que te lanzarás a gemir en la oscuridad de la noche
también podré ser tu gemido
¡si quieres!
y el eco que retumbe sobre los asfaltos de la tierra.

Pensé...y...dolió

2009-11-08T18:24:00.000-08:00

Pensé...
Deje que la melancolía se me sentara
al lado
y no pude callarla
me habló, me hizo recordar
dolió,
pensé...
la vi con otra mujer
la vi besando a otra
la vi sonriendo a otra
la vi tocando a otra
la vi enamorada de otra
y dolió
...simplemente y llanamente
dolió
y...
pensé.

A la espera

2009-10-01T11:14:00.000-07:00

Ella,
ella no había ido al encuentro con su destino
su prometido le esperaba ahí en el aposento ceremonial
la desnudes de su cuerpo era la muestra de su entrega absoluta
pero ella,
ella le veía de lejos mirandose al espejo
ahí lo tenía enfrente,
lo besaba, lo miraba fijamente a los ojos
y le prometía amarlo por siempre,
solamente ahí, entre sus ojos y el espejo que tenía entre sus manos
la realidad era esa que ella era capaz de pintar sobre su reflejo
Mientras el seguia esperando su llegada
ella ya se le había entregado en cuerpo y alma.

2009-09-24T06:21:00.000-07:00

Triste se hallan los anhelos de ti
que ya nada buscan
mis ojos no te miran
buscando no encontrar tu rastro
¿hace cuánto niña que no me ves mirandote?
¿Lo has notado acaso?
¿o has dejado que la resignación se nos cuele
compensando la desesperanza?

Algo símilar sucede conmigo
porque acabo de notar que hace mucho
que no me miras...

Ya nada es como antaño

2009-08-29T09:34:00.000-07:00

"O meu sentimento é cinza
Da minha imaginaçao,
E eu deixo cair a cinza
No cinzeiro da Razao"
Fernando Pessoa

Me he quedado en huesos
y no soy mas que un andamio
sin espuela

Se han derretido los metales
y es esta sangre envenenada que los recorre
oxidando el tiempo perdido

Se me han caído los cabellos
y este vacio me persigue ocupando las ausencias
nada es como antaño
el azabache ha perdido su deslumbrante resplandor

Las palabras ya no salen de su aposento
el viento recoge hojas marchitas en verano
el invierno se quedo floreciendo penas
y los días son solo reminiscencias de la nostalgia

Ya nada es como antaño
la neblina ha ensombrecido mis pupilas
el otoño ha perdido su primavera
como perdida estoy en el umbral de mi reflejo

Poema 23 - Kalikomio

2009-07-31T14:29:00.000-07:00

Bueno, aquí les dejo un video que grabamos unos amigos y yo hace poco...
Espero les guste.

KALIKOMIO

Inevitable - Cortometraje de Mario Viñuela

2009-07-31T14:27:00.000-07:00