...La eternidad es solo un instante...

sábado, 23 de enero de 2010

Yo elegí vivir entre las páginas de un libro
y ser la tinta derramada entre los dedos
en un día caluroso

Ser ese veneno que se consume entre los días etereos
pero en un sin fin de amaneceres
no en vano
la nada se sienta a tomar café con mis penas
le comparto el silencio
le regalo versos pálidos, cólericos, ausentes y amantes
¡como quisiera enamorar el vacío!
llenarlo de caricias tristes
siendo la tristeza la caricia mas fina
pero esta
se complace tan solo con dejarme inerme
con las motivaciones hecha trizas
con la misma dulce lisonja
y es este cuerpo quién la recibe como por vez primera
la olvida para recordarla al siguiente paso
mientras camino en su compañía
pienso con tinta verde sobre los riachuelos
me enamora ella con la candindez de sus manos
me brinda un beso atravezando finamente mi epidermiz
veo el rocío que surge de su herida
la sangre se derrama
pero no es sangre
es tinta verde
tinta roja, azul, violeta...

3 comentarios:

Ocultos y Hallados dijo...: Pensar que somos palabras. Que nuestra sangre es tinta de colores. Que escribimos en el libro de la vida. Cada día en una página distinta.

A veces pasamos en vano, dejando páginas en blanco. En ocasiones somos un poema. Por instantes nos convertimos en impulsos eléctricos decodificados, que se transforman en grafemas inteligibles. Nos hacemos entonces literales, no necesariamente comprensibles.

Pero desconocemos el origen y el final de las palabras. El sentido profundo y misterioso que nos lleva a pronunciarlas. Las conexiones internas que nos preceden en el habla.

Cientos y miles de palabras dichas. Vibraciones que se esparcen y se difunden en el aire como migas gretelianas.

Carecemos de un camino trazado en nuestros pensamientos. No hay ruta por seguir ni forma alguna de regreso. Estamos a la deriva, con las venas abiertas y expuestas, compartiendo la plenitud de la soledad, el silencio de nuestro corazón y la angustia de existir.; 12 de febrero de 2010, 21:18
Diana Carolina Quintero dijo...: Muchas gracias por tu comentario...me gusto leerlo, fuè una creaciòn mas, un poema mas en la lista de los motivos...de las razones pork las que escribir vale, aunque se nos manchen los ojos y las manos.; 23 de febrero de 2010, 18:12
Ocultos y Hallados dijo...: Gracias por tu respuesta...

Hoy pienso que es trascendental encontrar motivos para seguir escribiendo, porque la escritura es una de las principales razones para seguir viviendo... también lo son la posibilidad de leer y de ser leido por otros.; 24 de febrero de 2010, 14:50

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Dolores - Soledad Acosta

“Yo estaba muy triste entonces: el corazón humano, sin exceptuar el mío, me parecía tan pequeño, variable e indigno, bien que en lo íntimo de él guardase el recuerdo de la mujer que amé como un ángel, pero que se había convertido para mí en un ser débil, fútil, y fácilmente llevado por la voluntad ajena. A veces la conciencia me acusaba de haber cambiado yo también. Era cierto, pero no había empezado a sentirme indiferente sino cuando advertí en ella despego. Su silencio y sus vacilaciones durante nuestra separación me la habían mostrado bajo otra luz, y el antiguo ideal había desaparecido para mí"

Herida - Rimbaud

“Era la forma que revestía un amor ávido de exceder el límite de las cosas y, sin embargo, ¿cuántas veces alcanzamos momentos de felicidad irrealizables, noches estrelladas, arroyuelos que transcurren?: en el bosque de Lyon, ya en la noche, ella caminaba en silencio... sentía cómo mi destino caminaba a mi lado... Es imposible expresar con una sola frase la posibilidad que tenía de reconocerla: también soy incapaz de expresar su belleza, belleza imperfecta, móvil imagen de un destino ardiente y tenue. La fulgurante transparencia de esas noches es también inefable”. Bataille

Ms Dalloway - Virginia Woolf

“Con todo, en algunas ocasiones era incapaz de resistirse al encanto de una mujer, no de una niña, de una mujer confesándole, como hacían a menudo, un mal paso, una locura. Y ya fuera por compasión, o por su belleza, o porque ella era mayor, o por alguna contingencia – como un leve aroma, o un violín en la casa de al lado (tan extraño era el poder del sonido de algunos momentos), ella sentía sin lugar a dudas, lo que los hombres sienten. Sólo por un instante; pero era suficiente. Era una revelación súbita, una especie de excitación, como un sofoco, que tratabas de contener, pero conforme se extendía no te quedaba más remedio que entregarte a temblar y sentías que el mundo se te acercaba, hinchando con un significado sorprendente, con una especie de pasión que te llevaba al éxtasis, porque estallaba por la piel y brotaba y fluí a como un inmenso alivio por fisuras y llagas. Y entonces, en ese preciso momento, había tenido una iluminación. La luz de una cerilla en una flor de azafrán; un significado interior que casi llegaba a verbalizarse. Pero la presión se retiraba; lo duro se volvía blando; el momento había terminado”.

Jose Luis Guerin - Las mujeres que no conocemos

"Vislumbraba uno de esos seres que a través de su rostro especial nos anuncia la posibilidad de una felicidad nueva. Cuando es especial, la belleza multiplica las promesas de felicidad. Cada ser es como un ideal aún desconocido que se abre a nosotros. Y ver pasar un rostro deseable que no conocíamos nos abre nuevas vidas que deseamos vivir. Desaparecen a la vuelta de la esquina, pero esperamos volver a verlos, nos quedamos con la idea de que hay más vidas por vivir de las que pensamos, lo que da más valor a nuestra persona. Un nuevo rostro que ha pasado es como el encanto de un nuevo lugar que nos ha revelado un libro. [...] Qué importa si no partimos, sabemos que existe, tenemos una razón más para vivir. Así miraba por la ventana para ver que la realidad y la posibilidad de vida que sentía junto a mí a cada hora contenían innumerables posibilidades diferentes de felicidad [...]Por desgracia no conoceremos todas las felicidades [...]Al menos nos dan nuevas razones para vivir." Fuente Deeegie - Marcel Proust

De Sobremesa - Jose Asunción Silva

Me parece que nadie adora todo como yo; lo adoro todo: las artes, la música, los libros, la sociedad, los vestidos, el lujo, el ruido, el silencio, la tristeza, la melancolía, la risa, el amor, el frío, el calor; todas las estaciones, todos los estados atmosféricos, las sabanas heladas de Rusia y los montes de los alrededores de Nápoles; la nieve en invierno, las lluvias de otoño, la alegría y las locuras de la primavera, los tranquilos días del verano y sus noches consteladas, todo eso lo admiro y lo adoro. Todo toma a mis ojos interesantes y sublimes aspectos, querría verlo, tenerlo, abrazarlo, besarlo todo, y confundida con todo, morir, no importa cuando, dentro de dos o dentro de treinta años, morir en un éxtasis para sentir el último misterio, el fin de todo o ese principio de una vida nueva. Para ser feliz necesito TODO, el resto no me basta!”

Comic V of Vendetta - Alan Moore

"Ve a un Veterano de las Variedades hacer papel de Víctima y Villano por los caprichos de la Vida. Esta apariencia no es mera Vanidad, es el Vestigio de una Vox populi ahora desaparecida. Pero esta Valiente Visita de un fastidio pasado cobra Vida y ha hecho un Voto de Vencer a los Virulentos Vanguardistas del Vicio Violadores Violentos y Voraces de Voluntad. El único Veredicto es Venganza, la revancha como un Voto, no en Vano, pues el Valor y la Veracidad de tal algún día Vindicarán al Vigilante y al Virtuoso. Me puede llamar V". O bien el lema que V hace suyo "Vi veri Veniversum vivus vici", que significa: "Por el poder de la verdad, mientras viva, habré conquistado el universo."

Libros favoritos

Lobo Estepario, Sidharta, Demián-Hermann Hesse, La revelión de la masa-Ortega y Gasset, El retrato de dorian gray-Oscar Wilde, Voces del desierto-Marlo Morgan, El ensayo sobre la ceguera-Jose Saramago, La insoportable Levedad del ser-Milan kundera,El arte de amar-Erich Fromm,En este mundo prostituto y vano solo quise un cigarro entre mi mano-Ruben Fonseca, La resistencia,el túnel-Ernesto Sabato, El general en su laberinto, Cronicas de una muerte anunciada-Gabo, Alexis o el tratado del inútil combate,Memorias de Adriano-Marguarite Yourcenar, El segundo sexo-Simone de Bouveaur,Un mundo Feliz-Aldous Huxley