Aveces me averguenzo de mi tristeza

entonces, sonrío

¿Que hay de malo en estar triste?

Si Mas allá de toda alegría se esconde un pequeño vacío

Yo me averguezo de mi tristeza

pero sonrío con la dulzura con que los tristes sonreímos

Señora Dalloway, no oculté mas su congoja organizando fiestas para celebrar el engaño

Deberíamos los tristes abrazarnos

Un universo dónde todos caminen con la cabeza agachada

mirando el vacío, buscando huellas y precipicios donde solo existe la plenitud

¿Porque los tristes no se abrazan?

¿Porque los tristes no se besan?

Yo escribo desde lo que siento

aunque aveces me averguenzó de ser triste

Desde cuándo las ausencias son pecado

Desde cuándo el desamor es un pretexto

Si la vida no es sentir nostalgia cuando amamos

para que amar

para que querer

para que añorar

tener miedo de perderlo todo

no es acaso el deseo de abarcarlo...

Aveces me averguenzo de mi tristeza

y sonrío

Con mi risa débil y calida

con el engaño aprendido

y la excusa

Porque siempre las hay para todo

Deberíamos los tristes abrazarnos, cobijarnos en un suspiro y morir suspirando

Las ausencias están llenas

Homenajear todos una ausencia es recobrar el valor de lo perdido

¿Que hay de malo señores en estar triste?

¿Que hay de malo señores en añorar?

¿Que hay de malo caballeros en querer ser todo y no serlo?

La vida también es triste

Soy una hereje

pido perdón a la inquisición de la mentira

Pido perdón a la mediocridad

y la sonrisa a medias

yo les confieso que siento verguenza de mi tristeza

y la cambio toda por un poema.

UN CUADRO

Una habitación grande, pocas personas, muchos cuadros. En especial, hay uno, uno inmenso que cubre la mayor parte de una pared, lo miro, es hermoso.
Un hombre sentado, elegante, un café, un hermoso atardecer, es un hombre solitario, con muchos lujos, riquezas. Toda la gente le mira, pero el no mira a nadie.
El hombre sorbe su café, deja la taza en la mesa de nuevo, pide al mesero una copa de vino, la toma, la gente le mira, pero él no mira a nadie.
Pasa la tarde y el sol sucumbe a la noche, el hombre sigue en la misma mesa, tomando su vino, pide uno tras otro, mira su reloj, ya es muy tarde, pero no se inmuta, se queda, esperando que la noche llegue, esperando que la noche se vaya.
Ya no hay gente, aparecen sombras, vagabundos nocturnos, estos no le miran, él tampoco.
El mesero le ha dicho que es hora de cerrar, que debe irse a su casa, él hombre lo mira con resignación y acepta. Se para, paga lo que debe, le da una gran cantidad al mesero por el servicio, y se va. Camina por las calles, ahora es una sombra como los otros, ahora es un vagabundo, nadie le conoce, nadie lo espera.
Y la noche deja la noche, el día regresa, el hombre se toma su café, a la misma hora, el mismo lugar, él toma vino y espera.

10 De Julio de 2010

¡Noche Extraña!
Noche poblada de todo y de nada
Anoche baile bajo la lluvia, en compañía de otros vagabundos, tan solitarios como yo y tan cómplices como la luna.
La poesía se desangro por la herida de mi dedo pulgar
Se regaron versos por las calles, se le gritaron poemas de amor y odio a las estrellas nubladas, yo, he recuperado mis alas. He volado bajo la lluvia, derramando la tinta de mis venas.
Una mujer ha llorado en mi compañía, y he sabido distinguir sus lágrimas de las gotas de lluvia. No lloraba de tristeza, ella estaba felizmente triste.
Yo estaba tristemente feliz. ¡Le comprendía! Me desangre de felicidad por la herida de mi dedo pulgar.
¡Paf! Se va, se va, se fue...
A los tres puntos suspensivos le preceden TODOS los puntos suspensivos, a una noche alicorada como tantas otras, le preceden las CIMAS y ALTURAS. ¿Estamos preparados para caer?, ¿somos de hierro?...oxidado, pero hierro.
Soy tan humana que a veces tengo frío. ¡Cindy! Lo sé, ¡pero soy materia! Soy tan humana como sentir que el viento me acaricia, tener sed para beber, ansias de besar a alguien y besarle. Tan humana soy que una mujer llora y no puedo evitar rozarle mi mano para opacar su llanto.
Anoche los poemas regresaron a mi memoria, y aquel que dice, - ¡cuando te conocí, venía de estar muerto, muerto y amortajado en mis propios recuerdos! (...) ¡No te amo demasiado, pero te necesito mas que al poema!"
¡El poema! ¿El problema o la solución?
La noche, las estrellas, el frío, una mujer y el verbo llover.
¡Yo LLOVÍ ayer y también VÍ llover!
Mientras escribíamos poemas para nadie, mientras los cuerpos mojados hacían del poema el verbo.
No es un problema ser un poema, ayer lloví, hoy quiero ser verso.
Mañana tal vez otra cosa.
Pero lo mas importante es que ayer, en una noche extraña, una mujer felizmente triste, LLOVÍA. Y yo, que estaba feliz, TANTO hasta ser triste, era poema que pintaba su mejilla, con tinta negra, mientras bailaba y me desangraba por la herida de mi dedo pulgar.
¿Soy humana, ves lo humana que soy?

Si con mis palabras no logro tocar a una mujer
me doy por vencida
en este juego del amor

"Las grandes decisiones las he tomado siempre como máscaras de fuga" Julio Cortázar - Rayuela

Algún día, en alguna hora incierta...

Bueno, no recuerdo exactamente cuando fué que escribí este texto, pero quise simplemente subirlo, para no olvidar.

¿Que tal el encierro de esta noche? ¿El de la pasada también cuenta? Aunque creo que son los mismos encierros siempre, ¿verdad?

Aunque hoy el encierro tenía otro color, como azulado, el cielo estaba oscuro y frío, como ya sabes que me gustan, ¿miraste de casualidad la ventana y viste las gotas bailando en el vidrio? Yo no les puedo ver. No tengo ventanas, a diferencia, puedo escucharlas en el techo, buena música para oír antes de dormir.

En cambio hay días donde el encierro tiene color amarillo, el sudor y el calor sofocante me abrazan, a veces el sol se cuela sobre la rendija de la puerta, a tientas intento ver el horizonte, pienso en el ocaso por momentos, lo veo con los parpados cerrados, y aquella pequeña luz que se cuela sobre el piso me avisa sobre como van las cosas, al menos, aun hay luz, aunque no siempre sea la misma.

Si, siempre veo las gotas caer sobre la ventana, tomo de ellas, o las pongo en mis parpados dejando derramar sobre mi rostro, otros días sencillamente me miro en el reflejo del vidrio, mientras las gotas caen pienso que son mías, aquellas gotas, que me pertenecen como dueñas son del vidrio que nos separa.

Pero verdad que en mi encierro no existen ventanas.

Vos sos mi cara del otro lado de la moneda, o tal vez la misma. Nunca se reconoce cuál es el lado, el movimiento y la velocidad. Tal vez somos las mismas piezas rotas, y el vacío tan grande, y¿ dónde? ¿dónde los pedazos de alma esparcidos?¿ Como llenamos el rompecabezas? ¿Dónde está nuestra otra moneda con sus dos caras?

Al poeta de las libélulas.

¿Porque ahora que comenzaba a quererte?

VIERNES, 06 DE AGOSTO DE 2010

Hoy es otro día gris, tan oscuro y frío como los anteriores, hace una semana que la oscuridad había cedido la luz y el color. Hoy me senté de nuevo en el mismo parque, ví la misma gente cruzar, el mismo árbol y otra vez esta banca desierta, donde mis pies se pozan a ver pasar el mundo, tan estática y silenciosa. Tan vacilante y ausente. Las hojas caen como en otoño, un árbol en otoño y todo lo demás en primavera. El sonido de las campanas que tanto me gusta y el viento que me roza el alma. Una caricia leve y tibia, para este frío. Un abrazo efímero de la ausencia para esta soledad.

Una mujer y un libro, dos valiosos pensamientos. Ella tan cálida y tan dura. Su silencio y ausencia, sus palabras como cuchillos, mis heridas tan visibles y sin cicatrizar. ¡Tan fácil es rasgarlas con un beso!
Tan fácil curarlas con una mirada.

"Tengo una mujer atravezada entre los párpados, si pudiera le diría que se fuera, pero tengo una mujer atravezada en la garganta" E. Galeano.

Me ha fusilado con sus palabras como cuchillos, ha dejado a la interperie mis heridas y la luna ya no es un consuelo. El pasado es un lugar despoblado, sin presencias ni recuerdos. El pasado es el lugar donde habitan mis miedos, el origen de mis silencios, el pasado es un lugar lleno de ausencias. El pasado es la nada encarnada entre mis ojos. El pasado es una mujer sin alma. El pasado es una mujer sentada en los pies del vacío.

¡Como decilre que la quiero querer! a Ella, la de las palabras como cuchillos. Como explicarle mi inmovilidad y estas ganas...
Como explicarle que ella no es la ausencia, la nada, es la promesa.
Decirle que mis manos le buscan, y mis besos de ánsias esperan su llegada.
Hay que despoblarse de los fantasmas y miedos. Despoblarse todo el pasado, iniciarlo todo. Comenzar siempre desde el principio. Con nuevas frases, recientes,- te quireo-. Primeros,- pienso en vos -,innovadores besos y caricias.

Pero la de palabras como cuchillos no cree, y yo necesito fé.

"El amor empieza en el momento en que una mujer inscribe su primera palabra en nuestra memoria poética". MK

Las estrellas caen,

mis ojos las reciben como piedras ,

mi cuerpo sucumbe con su belleza,

las estrellas han caído

y duelen.