A La Gitana

Ella la de ojos azabaches

que corre detrás del viento

la veo pasar y sonrío

le saludo de lejos y ya se ha ido

navegando va por las corrientes

de su ser,

su no ser,

finge que va

pero mentiras que esta viniendo

vuelve la mujer de ojos azabaches

que no es, porque juega a que es otra

otra que no vuela con el viento

otra que danza en las llamas del tiempo

para jurarle a la inmensidad

que no es ella

que la de ojos azabaches ya ha partido

obsesionada va con sus delirios

esos antagónicos que le recuerdan ¡si!

soñar tiene su precio

la fantasía limita con el sufrir errante de quién ve

colores en las palabras,

y la sinfonía de los olores

le reenumera el olor musical de los aromas fríos y húmedos

ella que ahora no es una

que se desdobló para ser otra

caminando van una por acá otra por allá

y yo sigo sonriendo

mientras las veo pasar

cada una en su propio horizonte

mientras una le dice a los demás

¡hey! esa de allá no es

esta es la que soy

que la que soy no puede ser ella

y que se rían

y que me digan que mi actuación es única

y muy genial.

Federico García Lorca
(Elegía a Doña Juana la Loca)


Eras una paloma con alma gigantesca
cuyo nido fue sangre del suelo castellano,
derramaste tu fuego sobre un cáliz de nieve
y al querer alentarlo tus alas se troncharon.

Voy a salir corriendo de mí
para regresar fetalmente al vacio

Si volará hacia otro lugar
arrastraría la angustia como equipaje

Donde me pierda
me encontrare de nuevo en desgracia

De nuevo ese deseo aniquilante
para dejar de sentir

feto, feto, feto...
Que quiero volver a la nada
mi madre errante me busca
y yo que quiero volar

Que ingratitud madre
que deseo retornar a ti
sentir como sientes
pensar como piensas

Alimenta mi hambre madre
que tengo frío...

Cubreme con tu sangre
dame vida
y nunca dejes que me vaya

Rompe la fuente de mi llanto
madre
no me dejes salir del aposento de tu piel...

Tenme ahí contigo
en la nada
en la seguridad de una caricia protegida
en la barrera que existe entre ti y el mundo.

Respuesta al poema Las Alas de Delmira Agustini

Como las alas de ícaro que se desvanecieron en el fulminante ardor del Sol,
en particulas se vinieron a bajo las ilusiones, los deseos, las añoranzas de lo imposible.
Alas conocedoras de universos extintos
agonizantes quedaron en el crepusculo incierto de lo terreno y mundano.
Alas que recordarón que traspasar los límites de lo tangible
era una bella manera de morir.
Exhaustas y colericas
las plumas danzaron en el porvenir de los pies errantes
y ella se dijo
¡Y no siento mis alas!
Las perdiste
Le respondí confundida
¿Que paso con el vuelo?
¿Porque caer entre malezas estando ya en las puertas de lo infimo?

Sublime es tu vuelo, delmira,
que en la caricia de mis ojos con el papel
volarás y caerás...
eternamente.

UNO, DOS, TRES, CUATRO…TE TOCÓ A TI

“La muerte es ese amigo que aparece en las fotografías de la familia, discretamente a un lado, y al que nadie acertó nunca a reconocer.
La muerte, en fin, es esa mancha en el muro que una tarde hemos mirado, sin saberlo, con un poco de terror”. Eliseo Diego

Se le haría a usted posible que en este relato estén los registros de un hombre ya fallecido. Pues este es mi caso, omitiendo cualquier efecto de rechazo por quién lo lea, o de escepticismo, he optado por comentar que en la noche de ayer fui asesinado. No se cuantos muertos han tenido la gran idea o por mejor decir, opción de explicar los pormenores de su muerte. En mi caso específico, me encuentro en una situación incomoda, porque llevo pensando como le contaré a mi madre, mujer vieja y enferma, sobre mi defunción.

Me he sentado en su mesa, a recibir el desayuno diario, con mi hermana que me mira de manera extraña, le pregunto que le sucede y no responde nada. Tomamos los cubiertos, yo los regreso a la mesa y dedico un silencio en homenaje a mi muerte. Las miro, mientras comen, y después de ver que nadie sea decidido a romper ese silencio que comienza a ponerse incomodo, tomo la voz y miro a los ojos a mi madre,

Mamá !ayer me mataron!

Escuchó sus alaridos, me alega ¡que como fui capaz de morirme en esta escases económica!, me pregunta que ¿como así?, que si vio mijo le dije que no saliera tan tarde!…que ¡¿ahora que iba hacer ella para mantener sola a mi hermana?!, ¡que como se me ocurría a mi morirme ahora!, porque no después...

Son las 7 de la mañana, suena el teléfono y mi mamá se despertó para contestarlo.

-alo

-alo buenas, es usted la madre de Federico Rincón?

-si ¿porque? ¿Pasa algo? ¿Quién es usted?

-ah señora, lamento comunicarle esta mala noticia, pero su hijo fue dado a muerte en la noche de ayer.

-¡Que! ¿Como así?, usted esta bromeando ¿verdad?, dígame que es mentira. Señor, mi hijo no le ha hecho mal a nadie, no es posible que haya sucedido algo así

-No, no señora, que pena. En realidad, no es una broma, mi sentido pésame...

..................................................................................

-alo, señora, le paso algo, ¿se encuentra ahí?

.............................................................

- alo, alo, alo.

Minutos después la vi tendida sobre la cama llorando, quería acercarme a ella y abrazarla, para decirle que no se preocupara, que todo estaba muy bien, que después de todo la muerte no era tan mala como la gente pensaba. Le diría como siempre para tranquilizarla, como cuando no teníamos con que pagar los servicios ni el colegio de lucía; mamá morirse es una acción mas de la existencia, es como comer, dormir, pero no esta mal morirse de vez en cuando, y menos ahora que la muerte camina por las calles llevándose a cualquier miserable, me tocó a mi, mañana le toca a otro, y así sucesivamente. Mamá no lloré ¡por favor!, que me parte el alma verla así, -ahora que solo poseo alma- yo voy a estar ahí pendiente de las dos, mamá no me haga llorar ¿si?

Porque inversamente había tratado de ver la muerte de la mejor manera posible, ¿que podía hacer yo?, lamentar sobre mi cadáver un cuerpo que deje ir por indulgencia.

No es común que la imaginación de un ser vivo alcance a percibir como se pierde la vida, porque son misterios tan inalcanzables hasta para la fantasía, que inclusive, comprendes que morir es mas simple de lo que había querido la ficción anotar, porque para mi, en este otro umbral del mundo, morirse es como ir caminando por la calle, sentir un estruendo fuerte en alguna extremidad, perder la lucidez y caer desvanecido sobre el asfalto. Y así fallecen muchos, y así fallecerán tantos otros, si tienes suerte un día cualquiera te llega, o valdría decir, si no la tienes, porque morirse es una acción como muchas, del azar, del uno, dos, tres, cuatro, te tocó a ti...

Me dejo caer como hoja en otoño
del suelo retomo vuelo
para depositar mis alas
en alguna lejana instancia
mas allá de mí
mas proxima a la línea que separa el horizonte de la noche

Recaigo, me dejo vencer en las olas silenciosas
sin suscitar ningún murmullo que las despierte
me embriaga este sosiego
este andar vacilante por el mundo
llegando a la línea infinita
perdida en el derrumbe celestial del cosmos
me dejo ir
me dejo ver
me dejo ser...

¡Nos Miramos!

"Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas". J.L.Borges

Me miró, nos miramos, se sentó en mi mesa, tomo de mi café sin perder por un segundo de vista mis ojos, acarició mi mano y me ruboricé. La reconocía, con exactitud donde o como, no.
Era un rostro familiar, de esos que se cruzan atrevidos en tus sueños para recordarlos al día siguiente de camino al trabajo. Pero estos, sus ojos, oscuros como lagunas, azabaches; me ahogaban y sumergían mis recuerdos en un estancia desconocida, algún lugar donde no podía ubicar mi memoria. No podía negar la seducción que me producía entrar en ellos y ser también su última visión. ¿Sentiría celos acaso, cuando ella movida por el sonido estruendoso de algún lápiz al caer, de vuelta a su mirada, para encontrarse con otros que también creen reconocerle? Tal vez si! Por ahora, disfrutaba aún de nuestra intimidad visual, del silencio que compartíamos sin motivo alguno, nada decíamos, porque no eran necesarias las palabras.

Absorta le observé por largo tiempo, vi sus ademanes al tomarse el café, el movimiento oblicuo de su mano para levantar la taza y el modo como parpadeaban sus ojos al saborearse. Veía en su rostro una sonrisa de satisfacción, creía yo, orgullosa de ser el centro de mi turbación y congoja.
Esta mujer, era desde ya propietaria de mis pertenencias, se fumó uno a uno los cigarros contenidos de la cajetilla que horas antes había comprado. No quería ninguna distracción, así que preferí aspirar del humo que ella lanzaba atractivamente hacía mi rostro.

Acabado el último cigarro, creí ver algún cambio en la expresión de su cara, frunció el ceño y oh dolor! volteó su mirada hacia el hombre que estaba sentado a mi derecha. Sentí como algo inexplicable se pasaba por dentro para calcinarme. Me preguntaba si ella estaba esperando mi reconocimiento, mi reacción al comprender de donde me era familiar su imagen, tal vez expectante de un saludo cordial o una sonrisa de alegría al reencontrarnos. Pero no, no lo sabía, y en mi memoria no cabía ella, era como si al mirarla estuviera siendo registrada por vez primera, para quedarse intacta y eterna cada vez que tomaba de mi café, me acariciaba tímidamente la mano y fumaba de mis cigarros. Segundos después, recobré el aliento, había vuelto a clavarme sus ojos, y otra vez, experimentaba esa sensación de ahogo y de asfixia, de añoranzas aniquilan tés, de dolor sofocante y de olvido.

Lo único que pensaba de momento, en lo mucho que dolía aquella presencia, tan pesada para mis ojos, tan silenciosa para mi voz, tan lejana para mis manos. Y no había ya ningún cigarro que al menos logrará despistar mi sensación; ¿Que iba hacer? me lo cuestionaba repetidamente, tenía deseos de salir corriendo, como salirme de mí, de nuevo ese querer aniquilarme. ¿Pero porque no interrumpía el silencio? ¿Porque no salían palabras de mi boca? Sin embargo todo seguía ahí, intacto como hace horas; Yo, mirándole, ella tomando de ese café interminable, fumando de ese último cigarro que tenía entres sus manos y yo de vez en cuando sintiendo el estremecimiento del roce de su mano con la mía.

No todo podía quedarse estático, todo tenía que acabar-pensaba dándome esperanzas-, debía culminar la noche y la luna cambiaría de posición, de este modo, me percataría de la movilidad del tiempo. Afortunadamente minutos después, un torrente de lluvia cayó, ella movida por el estruendo de la lluvia y el frío que comenzaba a ser notorio sobre su blusa, agarro mi mano, y me indico que la siguiera.


Caminamos algunas cuadras a merced de la lluvia, orgullosas la desafiábamos con desdén, no era necesario correr, íbamos a paso lento, sintiendo el palpar de las gotas derramadas por nuestros cuerpos, su humedad y la mía. Líquidos yacían a nuestro alrededor, llovizna, agua sobre el mundo, agua sobre nuestros cuerpos, nuestros pies bailando sobre los charcos creados de la lluvia, todo un homenaje al zumo natural de la vida.

Al llegar a un frondoso árbol, ella se adecuó frente mío, y con sus manos líquidas empezó a acariciar mi rostro, lo miraba con una ternura que hasta ahora conocía, bebió del agua cayendo por mis labios, sentí perderme, vaciarme, dejar de ser. Ese reposar de sus labios sobre los míos, me había dejado perpleja, reconocía su aliento a tabaco, cafeína y almíbar, pero nada que recordaba a quién…? Aún estaba ese lago inmemorable del olvido que no dejaba penetrar el recuerdo del porque? ¿Porque la sentía tan mía? ¿Tan yo? Dolían sus besos, que ardientes me quemaban como ningún otro beso lo había hecho, pero le seguí el juego. Me despojó de la vestimenta, y del mismo modo como palpó mis labios húmedos, lo hizo con mi cuerpo temeroso, mientras tanto, exploraba en ella algún vestigio que terminará por aclararme la duda de quién era, me dedique a medir sus manos, rozar sus dedos, oler cada centígrado de sus extremidades y a sentir toda la humedad inherente de su cuerpo, con intentos de derruir todos los abismos antes interpuestos entre las dos.

Desperté y la mas bella luz del sol - que jamás había visto- se proyectó sobre mi rostro, no me cegaba, contrariamente aclaraba el día de manera asombrosa, el equilibrio perfecto de la luz sobre los objetos del mundo. Adormecida y cansada, me levante del árbol, agarre mi ropa para vestirme de nuevo y al hacerlo cayó sobre el suelo la cajetilla de cigarros, para mi sorpresa completamente llena. Recordé fugazmente los sucesos de la noche y una extraña sonrisa de la nada se asomo por mis labios, como en complicidad conmigo misma. No le di mas vueltas al asunto y proseguí mi camino a casa.

Estando a poca distancia, pude ver una silueta sentada en el escritorio de mi cuarto, cuanto iba acercándome a la escena, noté sorpresivamente que era ella de nuevo y tenía entre sus manos el ejemplar de uno de mis libros predilectos, cuál leía con orgiástica atención. Mezcla de rabia y celos, quería sacar a esa mujer de mi cuarto, imploraba decirle que se largara de mi vida, que la odiaba con todo el odio que se le puede tener a quién uno ama, pero que tendría que irse, irse pronto de mi…De pronto un fuerte estruendo se comenzó a perpetuar en mi cabeza, y acto seguido, una voz muy nítida que venía de les estrechos confines de la memoria, repetía:

“Erase una vez un individuo de nombre Harry, llamado el lobo estepario. Andaba en dos pies llevaba vestidos y era un hombre, pero en el fondo era, en verdad, un lobo estepario (…)”

Resignada me senté sobre el anden a escuchar esos hermosos versos, que en antaño habían acompañado la soledad de quién buscaba incandescente las respuestas en una pluma desconocida. Abrí la cajetilla de cigarros, saque uno y empecé a fumar apaciblemente. Así pues, deje oír musicalmente en mi conciencia la lectura que ella seguía silenciosa, y solamente en ese momento comprendí, por fin, quién era aquella mujer de la que me había enamorado.

El toma con alegría su pluma
escribe cuatro versos mirando hacia el vació
Yo lo miro
como esperando algo, una palabra suya que redimá la espera
pero no dice nada
calla!

Ella lo mira,
lo desea, lo sé
lo ha confesado al parpadear
y sus manos tiemblan cada vez que el retuerce su mano,
anunciando un nuevo verso,
como en retaílas,
segundos milenarios convertidos en cenizas

Pienso con añoranza
Me gustaría estar ahí,
ser la letra penetrada en el papel
el veneno que atrapará mentes furtivas
cólericas,
silenciosas de palabras,
ausentes de llantos,
amantes sin besos,
amigas sin complice

De cualquier modo,
ser su poema
ser la mancha imborrable del tiempo
el esfuerzo de quién inútil busca interpretarle
aquella voz que me repetirá musicalmente como enamorando una dama
Pero estar ahí,
ser su poema.

Mientras cavilo en mis deseos de eternidad
él continua escribiendo versos,
entre taciturno
entre exaltado
Ella
quién le mirá nerviosa
con evasivas silenciosas
Y yo,
espectante
taciturna como él
exaltada como siempre
buscandome entre sus versos que aún no leo
hallando las respuestas
perdidas en su pluma
Implorando la infinidad
a través de sus manos,
Ser su poema
ese que esta escribiendo
ese que estoy esperando.

"El aire no es un aroma, no huele a nada. Desde el principio ha sido destinado para mi boca, Estoy enamorado de él. Iré a la ribera junto al bosque, me quietaré el disfraz y quedaré desnudo, Me enloquece el deseo de que el aire toque todo mi cuerpo". Walt Whitman

Y si como Whitman
dejará florecer en las gardenias de mi costado
el ramaje que me círcule

Y si tan solo
en mi lado contaminado del pulmon izquierdo
dejará gritar ardientes mis ánsias de vida

Si pudiera desnudar cada centigrado de mi cuerpo
y perder en el trayecto la piel que oculta mi llama!

¡Si me lanzará al silencio!

Si dejará oir los estruendos de mi sangre en el recorrido de mis organos
Si palpará cada vena
y oliera el perfume de mis fluidos

Que tal si besará cada párpado al abrir mis ojos
y en la revelación del nuevo día encontrará perdida en el horizonte mi figura
difuminada
dividida por los rayos solares que la cuestionan
Y preguntarme...
Si aquella figurita bailando entre la lluvia
¿puedo ser yo?...

Las palabras salen corriendo de la carcel de mi lengua
persiguen el vacío buscando respuestas intangibles

Las palabras salen pidiendo auxilio a la existencia.
Reclamandole al destino una deuda insaldable

Las palabras salen de mis ojos
buscando la guarida perfecta donde poder ser
en el lugar donde me soy
donde me creo
aquella morada que me restituye para luego decaer en el infinito.

¡bailarina de mis noches ausentes!

Y tu continuas bailando tango con la música celestial de mi silencio

caminando largas distancias te encuentro danzarina de mis noches ausentes

con gran sensualidad me miras besándome toda,
te veo estremecer entre el horizonte que se pierde en tu pupila
y podría quedarme ahí extasiada!
en la contemplación de la hermosura de tu baile

Sin respiración continuas asfixiándote de mi oxigeno, te respiro, me ahogo, y lo repito consecutivamente para perderme de tu existencia,
vaciarme en llanto de ya no sentir mas
verte desaparecer en este placer fugaz,

¡Oh bailarina de mis noches ausentes!

te llamo a solas!
reclamando tu aire, tu veneno,
retomar al éxtasis de mirarte y morirme...

Retornar atrás y olvidarte
No recordar que pisaste este camino maltrecho,
otro rumbo, un desvío al menos
para no llegar de nuevo a tu piel?

Retornar atrás
olvidarme de que existes
besando otros labios que ya no besan
perderme entre miradas donde no estén intactos tus ojos
naufragar en el aroma que no me renumeré tu presencia

Ahí me encuentro
Buscando regresar a un pasado
¡donde no existas!
¡donde no duelas!
¡donde no estes!
para poder al menos decir;
un te quiero, un gracias... y un adios.

Dulce aroma que pasea de nuevo en soledad,
recuerdos difuminados en el ardor pasajero del tiempo que se lo lleva todo.
¡Todo!
Menos la añoranza de recordar
de palpar esa imagen a ciegas que aún guardo escondida entre los huesos.

Pero el tiempo lo arrasta todo
lo evaporá en el oceano cambiante de los años
las olas me llevan en la noche danzando
y ahí estoy atenida a una roca para no dejarme ir en la marea
sola y triste
evitando perderme para que la güarida de tu presencia no se extinga
para que este fuego que me quema no se ahogue...

Partida silenciosa

La lluvia cayendo ¡ caigo !, no llames al amor através de la tormenta
solo hallarás frío,
solo el eco del estupor y la prudencia
de la incapacidad de decir adios en la llegada.
Y le ves por la ventana salir de tu alma
sin permiso para entrar
sale sin aviso...

Afuera
la lluvia sigue cayendo
como ráfagas de lágrimas que deslizando caen de tu rostro
la sinfonía del dolor
y el cielo le hace homenaje a la tristeza...

te vas! gritas en silencio
sin decir al menos ¡adios!

He vislumbrado a lo largo de los años, o de mis cortos años, esa imagen tragica, no hay felicidad permanente en el ideario de mi misma en el horizonte, y si acaso, un poco de calidez reposa sobre mi almohada no es sino síntoma proximo de que algo doloroso le sucederá a la plenitud finita de una buena noche. No me engaño, pero algo es verdadero, es la muerte el suceso encargado de embellecer una vida que se exilio de ser vivida, por preferir sentir, dejarlo todo para testimoniar las sensaciones de la piel, y si acaso una lágrima se desliza, no es sino para terminar de homenajear en caricia toda la belleza expuesta en un cuerpo que cree sentir, llorar, doler, y por último morir...

En alguna ocasión recuerdo haber visto a dos personas ciegas intentar descifrarse con sus manos, sus dedos que tocaban territorios insospechados dictaban palabras de amor, de angustia latente; como esa cuando sientes que la eternidad no existe o que esta pronta en acabar, tal vez, en algún momento que deseaste eclipsarte en los horizontes perdidos del tiempo y el espacio. Ahí, con ese grito desesperado que se aferra al instante para no dejarle ir, para no dejar de ser y permanecer extasiados de todo cuanto existe que es belleza, de sus ojos, su voz, sus labios tan bien escritos, y ese cuerpo perfectamente dibujado que pensaste de momento era tuyo y claro que lo sabías porque lo bajaste de algún sueño, estaba entonces ese aliento oxigenando tus ansias de vivir, la última superficie antes de sucumbir al tiempo que transcurre...